Часть 1
25 мая 2019 г., 16:54
Мной пропитан февраль: пахнет сыростью гнойных труб,
Переломленных тьмою снаружи и днем внутри.
Тихо шепчет мне ветер молитвой усталых губ,
Чтобы тихо считал до потери:
«Один, два, три...»
Отравляют словами простывшими слепо те,
Кто давно уже умер, чьи души еще не спят.
Они гневно срываются с плена мятежных стен,
Чтоб напомнить события смертных щемящих дат.
За спиною послышатся чьи-то дурман-шаги,
Обернусь – никого, темнота только дышит сном.
По ушам бьет мольба: «Помоги же нам, помоги,
Не хотим оставаться мы в городе неземном».
Они тянут ко мне свои руки, моля помочь -
Разъедает тела безысходность могильных плит...
В сотый раз небеса проклинают безумно ночь,
Ведь душою тогда я был тоже, как все, убит.
