Muse

Солнце куда-то пропало на целую неделю, просачиваясь лишь на время сквозь чёрные тучи, только для того, чтобы мы не забыли как оно выглядит, а после тут же исчезает, снова начинаются проливные дожди и так по кругу. Голова сильно болела от стука капель по карнизу, я склонил голову вниз и закрыл глаза, позволяя ей повиснуть на неопределённое время. Прижимаясь боком к холодному стеклу, я чувствую весь холод, который сейчас на улице. Пепел от сигареты упал в пространство между обувью, обжигая кожу. Это заставило меня прийти в себя, чтобы допить оставшийся виски. Стало невыносимо мерзко, даже я сам удивился этому чувству: откуда оно взялось? Поёрзав на месте, понял, что не стоило принимать ванну в одежде. Брр, мало того, что промораживает до костей, так ещё и всё липнет к телу. Докуриваю сигарету и достаю новую, поджигаю и просто смотрю на след от подошвы, оставленный раннее на стене. Достаю из-под себя уже сто раз переписанные тексты, не могу разобраться в своём почерке, всё было в чернилах. Беру новый лист и переписываю те же мысли уже в другой формулировке, чтобы подходило под мой стиль. Это всё, что от неё осталось; всё, что я нашёл в нашей библиотеке, где мы всё это писали. Я никогда не принимал её идеи и стиль, считал его слишком тёмным, но теперь не понимаю, как описать свои мысли иначе. Стараюсь завуалировать всё так, будто это написал я, просто вдохновляясь ею, своей единственной музой, но теперь понимаю, что в этом нет никакого смысла. Она вложила себя в эти строчки. В голову приходят воспоминания о том, как она протягивает мне листок с разными идеями и рифмами, я хмурюсь некоторое время, разбирая её каракули и говорю, что когда-нибудь воплочу это в жизнь, думая, что она забудет о моём обещании. Время пришло. Опираясь на стену всем весом, понимая, что она такая же холодная, как и окно, осматриваю комнату со стороны подоконника, на котором сижу и понимаю, что здесь ужасный бардак: повсюду пепел, разорванные либо мятые бумажки, пустые бутылки от алкоголя, грязный пол, весь в разводах… Медленно запрокидываю голову назад, силы снова покидают меня. Я написал одну песню, мотив эхом раздаётся в моей голове. Это будет единственная «моя» песня, посвящённая автокатастрофе, в которую она попала, моя самая нелюбимая, я бы сказал, ненавистная, говорящая о тупой безысходности. Остальные будут принадлежать её перу. Она всегда со мной. Там мы всегда будем вместе.