Маленькая драма

Это было давно… Но как будто опять возвращаюсь в те дни на минуту, Когда ветром в окно застучит листопад, Когда осень подхватит простуду. Когда смоют дожди Почерневшую пыль с обгоревших за лето фасадов, Сон из марева вновь превращается в быль — Только я его видеть не рада. Он взывает ко мне Из далеких глубин и приносит твой образ забытый, За полвека изрядно набравший седин. За полвека судьбою избитый. И мерцает опять В тишине полумрак. Как тогда, простирая объятья, Облачается призрак в любимейший фрак И роняет мне слёзы на платье. Хрусталем в серебре Его голос звенит, вопрошает с упреком: «Забыла?» Я молчу. Я давно не таю уж обид. Собрала́ и сожгла всё, что было. Со стены одиноко Лишь смотрит портрет, на тебя уж давно не похожий. Предо мною — лишь тень тех безоблачных лет, Что опять мою душу тревожат. Я любила. Люблю. Сердце грустью болит, вспоминая заветное слово. Мы случились однажды — больше мы не смогли, Так зачем возвращаешься снова? Уж полжизни прошло. Слёзы смыли дожди, поросла вся травою дорога, И к тебе не доехать теперь, не дойти, Не стоять у двери на пороге. Не вернуть сердцу ритм Тех симфоний назад, не кружить в ослепительном танце. Это было давно… Но опять листопад — И опять ты приходишь прощаться.