Белым вороном

— Когда-то тут был дивный сад, — говоришь тихо, словно боишься спугнуть последнею жизнь из этого давным-давно забытого места, с горечью в голосе и смотришь оглядывая взглядом засохшие кусты, где раньше цвели розы. — Даже трава не растёт, — снимаешь балетки и босыми ногами проходишь по земле и под ними вмиг вырастает зелёная трава и тут же исчезает стоит тебе сойти с этого места. Проводишь рукой по воздуху рядом с веткой и она в ту же секунду начинает зеленеть от корня до самого верха где должен покоится бутон, усыпается колючками и листьями. Нежно-розовый бутон срывается тобой и скоро засыхает в руках. Осыпаешь лепестки на землю и несколько из них подхватывает ветер, волоча по земле. Ты окидываешь ещё раз всё взглядом: ветхий дом с крыльцом и облупленной голубой краской, забор некогда белый, но уже посеревший от старости и грязи, свой прекрасный сад от которого остались лишь ветки, засохшие и дряхлые. И словно подводя итоги говоришь. — Наверное я никогда не умела давать жизнь, только забирать. Ты смотришь на свои руки чёрные от жизней которые забрала и видишь как чернота кончается под рукавом белого платья, но на самом деле знаешь что она проросла намного дальше и уже начинает покрывать не только руки. Спину, шею, ключицы. И с каждой смертью продолжает увеличиваться, расти на тебе, но остановить это всё уже нет сил. Закрываешь глаза и с силой сжимаешь кулаки ногтями до боли впиваясь себе в ладони, а потом чернота исчезает. Теперь ты снова выглядишь как человек. Люди не видят это тьму. Им хорошо. Ты улыбаешься этому месту грустно, прощаясь, потому что ещё не знаешь когда вернёшься сюда в следующий раз. Через год, десять, сто? Возможно и не вернешься вовсе. Ты взмахиваешь руками. Оборачиваешься в птицу. В ворону белую, но уже с чёрными крыльями. Скоро окрасишься до конца. Скоро сможешь лишь летать только на чужую смерть. Чёрным вороном.