Превратности сюжета

- Вадик, где мы и что мы тут делаем? - Не знаю, Глебушка, но похоже, что очередной «талантливый» автор совсем выжил из ума, так и не придумав четкий обоснуй для нашей встречи. Это подвал какой-то что ли. - Слушай, пойдем отсюда, пока я не вспомнил про четыре ляма и #моипесни, которые ты поешь. - А ну стоять! А трахаться кто будет?! Для чего, по-вашему, я вас здесь закрыла? – подала голос недовольный автор. - Трахаться? Вадик, она головой тронулась? Я домой хочу, к Тане! - Глеб, это богомерзкий гет. Он в нашем фандоме не в чести, ты не знал? - Богомерзкий что? - Гет. Ну, во вселенной анонов мы трахаем исключительно друг друга. А еще иногда тебя трахает Костя, а меня – Су. Ты что, не читаешь фички? - Я читаю только состав освежителя в туалете. На остальное мне жаль растрачивать свой талант… Я и Лось? Фууу! - А я, знаешь, почитываю. Черпаю вдохновение для песен. - То-то, я смотрю, у тебя литературные шедевры. Вадик, читай лучше освежитель! Там фиялка полевая родом из Китая. - Давайте уже, не отвлекаться! Раньше всадишь – раньше выйдешь! – не унималась автор. - А она забавная, а, Глебас? Может порадуем малышку? - Ты и я? По трезваку? Трахаться? Вадик, я хоть и пишу москварики, но это пока единственное проявление моей шизофрении. - Да? А когда ты на даче у тещи от воображаемых киллеров прятался? - Я не прятался. Там картошку выкапывать некому было. А Матричке нужна была реклама. - И вы приплели меня, да? - Ну, как-то так удачно получилось… - Знаешь, Глеб, а трахнуть тебя – не такая уж и плохая идея. Да так, чтоб без смазки. У нас ведь нет с собой смазки, а автор? - Можешь плюнуть ему на анус. Этого хватит, - ответила та с надеждой. - А еще я где-то читал, что мой член увеличивается в пять раз. А так можно? - Да. Это оттого, что в том фике ты оборотень. - Он и в жизни оборотень! - Заткнись, а то во мне реально крепнет желание всадить тебе по самое "не балуйся"! - Так и задумано. Вот вам для налаживания контакта ящик водки и пакетик кокса. - А она мне нравится все больше! А пожрать организуешь?       В приглушенном свете подвала мелькали два мужских силуэта, мокрые от пота, двигающиеся в рваном ритме. Звенящую тишину разрывали стоны и частые вздохи, сопровождаемые чавкающими звуками и шлепками. В углу в кресле сидела удовлетворенная автор и тоже учащенно дышала. - Вы свободны! – проговорила она, когда мужчины упали без сил. – Можете идти по своим делам. - Да какие тут дела, когда еще полно бухла и белого? - А я вообще не пил и не нюхал еще! - Короче, мы остаемся! Запасай попкорн, автор!