Серое

А смысл-то всё делать лучше всех? На чердаках, в подвалах места много – Туда уйдешь. Утихнет звонкий смех. И там уснёшь. Как будто бы ты дома. И мыслей, сожалений пелена Окутает, Забьется сердце чаще. Ещё живой. А разве жизнь была? Ведь было только это в настоящем: Не лучше всех писал стихи в тетрадь, И другом был совсем не самым лучшим. А лучше всех умел лишь предавать Себя И делать только хуже: Как пластик над огнем – Стекая вниз И превращаясь в гибкую пластмассу – По зову мертвецов Бежал на бис И развлекал под маской Биомассу. Огонь погас. Огарки – не нужны. Без сожалений выкинут. А дальше? Там, в зеркале, – Уже давно не ты. Там, в зеркале, – Безумный и кричащий, Распятый мыслями, Расстрелянный ничем, И пустота всё душит, Душит, душит. А смысл-то быть не собой, а тем, Кто мертвецам так просто отдал душу?