Когда не стоит петь о любви...

Человек в черном стоял около стола, на котором лежало всего три вещи: пистолет, пачка сигарет и дешевая зажигалка. Знаете, чем закончилась его история и как она началась? Человек в белом плыл на спине посреди озера, крепко сомкнув глазницы, с сигаретой в зубах, каждая волна легко смогла бы унести его тело далеко-далеко, никто бы его не нашел... Знаете, чем закончилась его история и как она началась? Человек в сером сидел в кресле около мольберта, краски уже почти засохли, он сидел с кистью в руках, с пустыми стеклянными глазами. Знаете, чем закончилась его история и как она началась? Человек пел о любви, пел так, что сорвал свой голос. Пел беспрерывно, страстно, громко... Увы, слова его не дошли до адресата и были утеряны в потоке других звуков. И он исчез, словно и вовсе не существовал. Что такое любовь? Кто смог бы ответить на этот вопрос? Кто же? Лишь живые. Пианист, утративший пальцы из-за болезни, поразившей его тело или клоун, потерявший свою семью в страшной аварии? Кто из них расскажет вам, что такое эта ЛЮБОВЬ? Или, быть может, мать, продавшая собственного ребенка на органы, чтобы прокормить второго ребенка? Может она что-то знает о ЛЮБВИ? Думаю, все они могли бы поделиться с нами своей историей любви и, полагаю, не одной. Я поведаю вам кое-что...