Часть 1
29 мая 2019 г. в 12:46
За поцарапанным письменным столом сидит мужчина. Его пальцы немного нервно открывают записную книжку.
Книжка потрёпана, потому что путешествовала и была в разных странах, и внутри у неё на страницах круглые пятна от кофе.
Человек пьёт воду из стакана, который стоит рядом, у края стола.
В книжке - его письма ей. На них она не отвечает, и, кажется, он перестал их отправлять.
Она его Солнце. Человек - а он ведь человек, - создание с трепещущим пламенным кусочком под названием "сердце" - никак без светила прожить не сможет.
Он продолжает ей писать - Письма Солнцу. В его записной книжке-дневнике - самое громкое и отчаянное. В виде обращений и писем.
"Знаете, - пишет человек - воспевать луну это так избито. Поэты! Кому ваша Луна нужна станет, если Солнце погаснет?!"
А его Солнце близко ровно настолько, чтобы человек мог жить, и недосягаемо далеко для того, чтобы почувствовать себя любимым. Учёные были совсем не правы, когда доказали, что светила горячие. Его солнце — насмешливая ледяная улыбка, взмах белой рукой, холодный взгляд.
Это такой рискованный и глупый баланс на орбите - сгореть от ослепительного счастья или окоченеть в отчаянии.
Избито. Банально.
Человеку не верится, что он так запросто попался на эту чёртову любовную удочку.
Дурацкая орбита, с которой не сойти.
Деться некуда.
...
Последнее солнце.
...
Человек берёт в руку пистолет.
Предсмертное солнце.
...
И, вдыхая в лёгкие воздух последний раз, человек, возможно (как обещал), станет застывающими губами шептать её простое имя.
Несколько букв, чтобы назвать солнце иначе.
...
"Солнце. Люби меня."