Я скучаю по тебе, детка

Если бы ты знал, детка, как я по тебе скучаю. Чёртовы километры уводят тебя всё дальше.. Ты где-то там, где-то, где даже мои письма кажутся тебе иллюзией. Ты забываешь меня. Я не могу осудить тебя за это, ведь сама уже не помню точно твоего лица. Зато я помню твой низкий бархатный голос.. Я помню его настолько хорошо, что он стоит у меня в ушах. Я слышу тебя, и по мне бегают мурашки... Я скучаю, детка. Правда скучаю.. А ты? Помнишь ли ты что-нибудь обо мне? Есть ли во мне что-то, по чему ты готов скучать? Или для тебя я уже стала сказкой, странным сновидением, которого и на свете нет? Я не знаю, и потому мне тяжело. Тяжело ждать твоего ответа, ведь я никогда не знаю, закончится ли моё ожидание. Напишешь ли ты мне в ответ? Но сейчас, когда я наношу на бесчувственный клочок бумаги всё то, что хочу тебе сказать, я говорю тебе следующее: Мне плевать, какие расстояния нас разделяют. Мне плевать, что моё счастье длится лишь 5 минут- столько, сколько я читаю твоё письмо. Я ложить хотела на то, что перестала быть для тебя живым, реальным человеком. Я просто чертовски хочу быть с тобой. Я люблю тебя. Я скучаю. И даже если ты меня забудешь, обещаю, когда-нибудь я возникну на твоём пороге. Если ты будешь один... Я загляну тебе в глаза и скажу, что скучала. И знай, это будет правдой. Я живу лишь тобою. Ты - самое светлое, что было в моей жизни. А если ты будешь счастлив без меня - я всего лишь позвоню в дверь. А когда ты откроешь её, то найдешь на пороге ландыши. Мы ведь любили ландыши тогда, помнишь? Тогда, когда ты был рядом. И пусть твоим последним воспоминанием обо мне станут наши цветы. Жаль, что эти чернила не могут передать тебе мои горячие поцелуи. Вообрази их, если сможешь. Придумала! Я опишу их тебе. Я вижу тебя. Твоя чуть отросшая щетина выглядит неважнецки, но мне на это плевать. Ты ошеломляешь меня в любом виде. Я подхожу к тебе и глажу по щеке. У меня чуть холодноватые руки, ведь сейчас осень, пора дождей, а я только с улицы и без перчаток. Ты прижимаешься губами к моей руке.. Моя рука согревается.. Я чувствую себя смущённой, но при этом безумно счастлива. Я привстаю на цыпочки. Что ж ты такой высокий? Хотя, да... Мы не виделись так давно.. Ты вырос. Запускаю вторую руку в твои волосы. Нет, новая стрижка тебе абсолютно не идёт. Это точно. Но мне плевать на это. Ты надулся.. Это очень мило, так мило, и на меня внезапно что-то находит. Я целую тебя. Странно почувствовать то, о чём так долго грезишь. Я заново узнаю ставшие незнакомыми губы. Поцелуй не сладкий, а слегка солёный - в поезде ты ел орехи. И это солоноватость кажется самой вкусной на свете - я понимаю, что ты даже не поел, так торопился на поезд.. Ко мне.. Я пишу всё это, и ощущаю.. Возможно, это сбудется.. А может, и нет. Но когда я описала тебе свои чувства, мне стало легче. Я люблю тебя так, что, похоже, схожу с ума. Запомни это письмо. Потому, что оно от человека, который будет любить тебя вечно. Я скучаю по тебе, детка. Вернись.