Витражи

Мира вокруг меня не существует. Его смывают стремительные капли дождя, словно рассерженный художник окатил неудачную работу водой из ведра. Мир течёт, краски расплываются, разноцветные ручейки сливаются в реки, реки в моря, моря в океаны, а те, в свою очередь, в единый пёстрый поток, в котором уже не выделить ни одного цвета. Разноцветный океан стекает с мольберта на дощатый пол мастерской, по каплям образует лужу у деревянных ножек и, разросшись достаточно, просачивается в щели, струится по камням фундамента, и впитывается в землю, становясь просто грязной водой, годной лишь для поливки сорняков. Мира нет. Есть лишь чистый серый холст. Не нужно ждать, когда он высохнет, в технике рисования на мокрой основе есть своя прелесть. Взмах кисти! И вот уже мир обретает новые очертания. Невидимый мастер даёт волю фантазии, и поначалу безжизненные контуры обретают объём, цвета становятся ярче, живее. Если солнце, то обязательно ослепительно-жёлтое, если цветок, то нестерпимо-красный, травинка только сочно-зелёная, а небо может быть лишь невероятно-голубым. Один воздух остаётся прозрачным, ещё хранящим запах недавно бушевавшей грозы. Так даже лучше. Дышится легче. Мир вокруг меня завершил своё формирование, вдохнул полной грудью, и двинулся вперёд. А я вместе с ним, шлёпая босыми ногами по лужам.

17 марта 2012