Я научу тебя быть счастливым

Ларри проснулся ночью. Был сильный сквозняк, да и дождь лил на улице. Но проснулся он не от этого. Странный шум на крыше не давал ему покоя. Пятый этаж... Никто не в курсе, что там случилось. Но пару раз Джонсон даже поговорил с призраком. Интересно, как там Меган? Было слышно, как разбиваются вещи. Это то и странно, призраки то не касаются предметов. Встав и потянувшись, шатен вышел из квартиры, прихватив фонарик. На этаже довольно прохладно. Но больший мрак придавал скрипучий лифт, который Лар и днём боялся вызывать. —Что там происходит?—Шёпотом спросил сам себя кареглазый, глядя на потолок, будто смотря сквозь него. Лифт Ларри так и не вызвал. Пошел пешком. Звон стекла был все громче и громче. Поднявшись на нужный этаж, Джонсон слабо включил фонарик. «Спрашивать есть ли здесь кто-то глупо.»—Промелькнула мысль. Квартира номер 504. Оттуда и исходили все звуки. «Там бомжи ночуют что-ли?»—Подумал темноволосый, вслушиваясь в неразборчивое бормотание. Но в окончательный ступор его ввел до боли знакомый крик боли, словно это было в далеком детстве. —Чёрт...—Послышалось за дверью. Джонсон не выдержал и аккуратно открыл дверь. Такого видеть он не ожидал... —Фишер?! Что за?! Какого хуя?!—Фонарик выпал из рук. Пол был заляпан кровью, будто кого-то убивали. Рваные шторы поддавались порыву ветра из выбитых окон. Везде какие-то шприцы, порошок, лезвия. Сам Сал валялся на полу, немного свернувшись в клубок и держась за кровоточащее запястье. Лар потряс голубоволосого за плечо, но тот не реагировал. —Ебать, ты ебнутый!—Голос Лара дрожал. Он сам не знает, почему. Но он каким-то боком всё же переживал за пацана. Холодной рукой он набрал номер скорой. Та прибыла только после получаса. Звук сирены разбудил все Аппартаменты. Джонсон не понимал, зачем он это делает, почему и для чего. «Нахуя он резался?!»—Этот вопрос мучил шатена весь путь в больницу. Там то ему и сказали отправляться домой и приходить только через неделю.

***

<Часами ранее> —Уходи мразота ебучая! Убийца... Ненавижу тебя!—Орал пьяный отец. —Иди ты нахуй! Я не убийца! —Проваливай, пока я не принял меры!—мужчина угрожающе поднял нож и расколотую бутылку из под алкоголя. —Это не только твой дом! —ПРОВАЛИВАЙ! —НЕТ! —Ну всё...Сейчас ты у меня получишь! Треск бутылки. Она попала в стену, раскалываясь на сотни осколков. —Ты ебанутый?!—Офигел Фишер младший. —Я СКАЗАЛ ПРОВАЛИВАЙ ИЗ МОЕГО ДОМА! —Я СКАЗАЛ НЕТ! ЭТО НЕ ТВОЙ ДОМ! Как только Фишер нагнулся, в надежде укрыться от ещё одной бутылки, что-то попало ему в ногу... —Твою ж...—Ткань начала активно впитывать кровь. —ПРОВАЛИВАЙ СКОТИНА! Еще одна бутылка полетела в сына. Слезы сами наворачивались на глаза. Было больно и физически, и морально. —МРАЗЬ!—Крикнул Сал, закрывая перед собой дверь, и убегая к лифту. Придя на пятый этаж, он начал активно искать наркотики из своих запасов. Сигареты тоже не исключение. —Я не делал ничего...За что?... Вколов себе один из перво-попавшихся шприцов, он заныл от боли в ноге. Разум был будто в тумане, боль утихала. Взяв лезвие в руки, он провёл пару раз по руке, совсем не разбирая ничего. Он ничего не чувствовал. Послышались шаги. Он провел острием еще раз и закричал. Он сам не знает, почему, но этот крик застрял в горле комом, и наконец-то выпустив его наружу, Фишер почувствовал некое облегчение. —Чёрт...—Он начал терять сознание. Нет, вернее он уже его потерял. Продолжение следует...