***
Вселенная громко смеется ему в лицо. Бестактность и дерзость переливаются в одном флаконе с грубыми словечками и хриплым смехом, и у этого есть только одно название – Донхун. Он неизменно оказывается на полу его лофта, в центре Сеула, стабильно три раза в неделю. Гуляет меж его стен, сверкает своими острыми коленками и рассматривает рисунки на стенах. Критикует дизайн его дома, будто бы имеет на это право, и говорит без умолку об искусстве. Критикует его жизнь в целом. Время останавливается, планета прекращает вращение и всё вокруг перестает существовать – Хун запрыгивает на дубовый стул. С усмешкой он размахивает босыми ногами; ловко скручивает косяк, и острый язык скользит по бумаге. Джун терпеливо варит кофе и думает о том, что ему не хватает смелости вышвырнуть этого бесцеремонного паренька за дверь. Почему? Он влип. Доселе незнакомое ощущение возникает в нём всякий раз, когда этот наглец появляется в поле зрения. Он чувствует, что это всё предельно серьезно. Ведь стоит Донхуну оказаться рядом, как внутри всё свербит. Это противное ощущение циркулирует под кожей в крови. Джун не может вытрахать его другими, сколько бы ни пытался. Поэтому он сдается, и Хун оказывается на этом стуле: за его спиной. И хоть бы один раз в постели. Возможно, это сексуальное напряжение? Может быть, если он заполучит его тело, то всё рассеется, а эти тупые романтичные песни перестанут звучать в его голове. Его стабильно кроет по ночам. И он пишет гребанные поэмы: о фиолетовых волосах, о родинках, о треснувших губах, об углах и сколах. Он пишет о нём. И это болезнь. Это предел. – Ты счастлив, айдол? – спрашивает он. Джуну не нужно оборачиваться, он точно знает, с каким убийственно равнодушным выражением лица, Хун всё это говорит ему. – Все эти наивные ребятишки постоянно хотят тебя. Именно тебя. Готовы принять твоих демонов и сосать тебе по расписанию. Это то, чего ты хотел от жизни? – А ты? Лежать в клинике каждые полгода – это предел твоих мечтаний? – Джун бросает на него уставший взгляд. Он исчерпан их словесными перепалками и измучен отсутствием чувств в груди Донхуна, ведь в нём, в Джуне, – целая блядская тонна. И он ненавидит, так яростно ненавидит, что к черту это кофе: пусть вытекая из турки и раздражающе шипит. – Ты счастлив, Донхун? Твоя семья не желает тебя. Никто тебя не желает, – Пак хватает его за подбородок, смотря в эти постно-карие глаза. – А как же ты? – Хун обжигает его своим дыханием; обжигает пальцами, когда касается его руки. Он выглядит так же хитро и дерзко, будто слова Джуна не развалили его броню, ведь правда – правда острее всего. – Я тебя не желаю, я тебя терплю, – и он целует его. У него сухие и горячие губы. Джун толкает его на себя, чтобы прижать ближе, чтобы проткнуть его стрелами, которые он вонзал в него все эти безумные недели. Он целует его: кусает, рычит, жестоко вжимается в его рот. Гнев внутри него полыхает, и он ненавидит Хуна за то, что не может быть таким же равнодушным; за то, что однажды он появился и одурманил его. А теперь ему никуда не деться: тащить внутри себя его яркий образ, жить с ним и искать кого-то хоть немого похожего на этого язвительного ублюдка. Он – бездна. Джун тонет в этой бездне, он бродит по Коллизию нереализованных снов. Он – дитя холодного фронта. И у него нет воли быть непокорным, он последует за ним в полыхающий Ад. Ведь всё, что было до него – больше не имеет смысла.***
– Я хотел бы не знать тебя, – Хун шипит, подобно змее, когда Джун выливает перекись ему на лицо. – Хотел бы не выходить из такси и не встречать тебя. Я кидал монетки в фонтан, загадывая не знать тебя. Я нестерпимо не люблю в тебе всё то, что так обожают твои сумасшедшие фанаты, – его глаза сверкают в тусклом свете настенных бра, и он кривится. – Я так отчаянно сильно мечтаю не знать тебя, Джун. Донхун пьян. Выпил водки, чтобы легче перенести медицинские процедуры и не чувствовать боль в теле. Отвратительно-фиолетовый, почти как его волосы, синяк расцветает на бледном бедре. Взгляд блуждает по потолку, он выглядит мягче и честнее обычного. Другие мальчики, его фанаты,выпинали из Хуна всю дерзость и смелость. Он приполз к нему в студию и упал у ног. У него не было сил притворяться гипсовой скульптурой. – Я тоже, – Джун проводит пальцами по его израненной коже. Он почти любит его за все эти атрибуты характера, за всё, что он делает. Непокорный и гордый, он заставил его сердце стать чем-то большим, чем орган с аортой, чем мышца качающая кровь по его организму. Он написал целый альбом о нём. О разговорах под косячок, мыслях вслух и рассуждениях о счастье. Он вспорол себя и сложил это в стихи для него. Джун почти полюбил его. И это было серьезнее всего в его жизни. И его слова – его слова отражали все возможные мысли. Он желал никогда не встречать Донхун в том переулке, с глупым неоновым освещением. Но он встретил и от того молча тащил свой крест. Разве не в этом всё заключалось? Примириться с участью и позволить этому случиться? Джун давно сложил оружие, у него никогда не было шанса в этой битве. Донхун вмиг стал его врагом и ахиллесовой пятой. Он уложил его на лопатки ещё в первую встречу. Было ли ему стыдно? Нет. Джун был сражен. Он был убит. Его сердце было сожрано демонами Хуна. Но в тоже время, он был живее всех живых. На вершине мира. Чувствовал себя невероятным везунчиком, который заполучил золотой билет, и удача расцеловала его в щеки. Донхун вырвал его сердце из груди. Он запустил механизм в его организме. Он обратил камень, которым он был покрыт, в прах. И Джун почти любил его.***
Утром Донхун исчез.