Здесь я ни бард, ни воин

Память оттенков многих скроет гнилой листвой. Здесь я ни бард, ни воин. Будто бы неживой. Ломаных жизней ластик вытер былого след. И всё, что было раньше, Здесь теперь просто бред. Маг ли, дракон ли, эльф ли — тут всё одно: изгой. Крышей совсем поехал. Вовсе на ум больной. В шуме обычном трассы слышишь драконий рык. Хватит уже играться. Взялся б за ум, затих. Лучше б сидел спокойно и научился жить. Разве же это сложно — просто нормальным быть? Петь по утрам, пить кофе и наблюдать рассвет. Я и пытался, только прошлое не стереть. Как раньше был свободен, сколько я раньше мог, и как теперь неволен сделать последний вдох, чтобы вернуться песней в мир, что всегда мне рад. А не смотреть на этот пресный бал-маскарад. Хрупкое это тело, в нём и слабее дух. Так бы давно взлетел и — после меня лишь слух. Что в темноте летела за небосвод звезда. Грани миров пределом кто-то нарёк не зря. Там, за чертой, не легче, но всё же дольше петь. И расправляя плечи за горизонт лететь. Снова ступать за грани и не знавать покой. Но я пока что заперт. Здесь я ещё живой. Снова всё загремело. Снова идёт война. Вместо живого неба мёртвая синева. Магии живой вместо — пуль автоматных рой. И опять гибнет смело там кто-то молодой. Даже ста лет не прожил — только подумать ведь! Как же сквозь воплощенья можно это терпеть? Жизни не зная толком, взять да и умереть. Хрупкое всё тут. Чуть что — и уже снова смерть. Чуть что — и вот возможность новый изведать мир. Только кому он нужен — новый ориентир? «Много миров различных… В этом сиди, герой!» Но я всё помню, слышу. И я хочу домой.