Метро

***

​Стальная, проржавевшая дверь открылась с тихим скрежетом. В лицо ударил холодный и влажный осенний воздух. Поэт вылез на крышу и увидел сидящую на парапете чёрную фигуру. Медленно приблизился к старому другу. Писатель сидел вполоборота, смотря вдаль, и рассеяно крутил в руках электронную сигарету. Поэт тоже посмотрел вперед. Небо пламенело рассветом, окрашивая всё вокруг, даже воздух, в алые и оранжевые цвета. Поэт спросил тихо, не смотря на Писателя: -Ты всю ночь тут просидел? Писатель вздогнул. Быстро глянул на Поэта, пожал плечами. Сказал тихо: -Лучше здесь, чем в четырёх стенах. Сходить с ума на свежем воздухе полезнее и приятнее.  -Ага. А ещё выше соблазн сигануть с крыши – Поэт неодобрительно хмурился, смотря в одному ему известную точку на горизонте. -Ты знаешь, что я этого не сделаю. Как бы не хотел. Я связан слишком многими обязательствами, слишком многими людьми, слишком многими надеждами. Писатель опустил взгляд и сказал едва слышно, разглядывая двор дома, в котором в этот ранний час было совершенно пусто: -Как бы не хотелось мне закончить всё так - просто и быстро - я никогда этого не сделаю.  Поэт быстро и тревожно взглянул на Писателя. Кивнул. Сказал тихо: -И это правильно. Я помню, ты как то сказал, что это всё- просто маскированная трусость. Но это не так. Это сила, мой друг. Сила идти вперед даже когда впереди нет ничего, к чему, на твой взгляд, стоило бы стремиться. Так что не кори себя. Пойдём в квартиру. Нас ждут.  Писатель вздохнул. Сказал тихо: -Да, да… подожди пять минут еще. Я покурю.  Он сделал глубокую затяжку. Выпустил клуб белёсого пара и проследил глазами, как ветер подхватил его и унёс, рассеивая. Сказал тихим, надтреснутым шёпотом: -Понимаешь, брат… Я не лучший. Не ангел, не идеальный мужчина, не образцовый друг, не выдающаяся личность. Я просто человек. И даже в этой роли я умудряюсь про***ваться. Всё как то… стыло. Я хочу всегда поступать как лучше, стараюсь быть примером для подражания, а получается только фарс и куча ошибок за спиной. Всё идёт наперекос, я вечно умудряюсь поступать как то не так, рушить дворцы из песка, которые сам строю. Я стараюсь, но грош цена моим стараниям, когда итоговый результат- такой, какой есть. Я устал, брат. Я чувствую себя дефективным. Неправильным. Слабым, и самое страшное- слабодушным. Не смотря на все мои старания, я не вижу никакого роста. Я брожу по одним и тем же дорогам, делаю одни и те же ошибки… Поэт тихо крякнул, глядя как Писатель снова затягивается, смотря вдаль. Он лихорадочно пытался подобрать нужные слова, чтобы как то ободрить, поддержать старого друга, но в голову лезли одни пошлые и плоские фразы, типо «всё будет хорошо» или «попытайся смотреть на это позитивно». В итоге помолчав минуту Поэт вздохнул и уселся рядом на парапет. Сказал тихо: -Всё это сложно, брат. Такая уж жизнь. Главное идти. Через всё это дерьмо, идти к свету. Как уж умеешь. Лучшего совета я тебе дать не могу. Главное помни о том, что даже будучи таким, какой ты есть, ты смог найти людей, которые готовы выслушать и поддержать тебя в любой момент. С ними ты не пропадешь.  Поэт повернулся и взглянул в лицо Писателя прямо и уверенно. Сказал: -С нами. С нами ты не пропадёшь. Так что, докуривай и пошли. Нас ждут, брат.  Писатель усмехнулся и кивнул благодарно. Затянулся в последний раз, и поднялся. Расправил плечи, поднял руки и потянулся с хрустом. Пробормотал: -Старею я, вот что. Старею… Ладно, пошли.  Две фигуры вошли в старую стальную дверь- низкая черная фигура, и высокая серая. Дверь с тихим скрежетом закрылась, разрезав тишину крыши высотного здания. Слова и слабый сладковатый запах остались витать в воздухе, постепенно истаивая под холодным, влажным осенним ветром и ало-золотым рассветным светом. Вдали моргала кроваво красным светом, просыпаясь, большая буква «М» над станцией метро Бибирево.