Другие/Особая связь

POV Error Закинув рюкзак на плечо я направился в торговый центр. Дорога всё ещё мокрая, местами даже можно найти большие лужи. Если честно я не люблю мокрую обувь, но сейчас было всё равно. Я просто шёл, изредка оглядываясь по сторонам. Десятки или сотни людей как я шли куда-то. Они тоже пусты. Они тоже не видят в этом смысла. Но настолько жалкие, что не позволят себе или друг-другу признать это. Это глупо. Лицемерные улыбки и эти «Я в порядке!». Наигранная забота. Лживые оправдания и бессмысленные цели. Таков 21 век. Да. Во всей этой толпе я заметил знакомый шарф. Чем он отличается? Хм… не то чтобы отличается. Просто другой. Светло-коричневый, приближённый к бежевому. Концы растрёпаны и немного порваны. Если присмотреться, можно увидеть на нём надписи. В любом случае, носитель данного артефакта сидел на мокрой скамейке и рисовал. Ничего необычного. Я на пару секунд остановился неподалёку и понаблюдал за ним. Буду ли я подходить? Конечно нет. В этом нет необходимости. Не отрываясь от рисунка, Художник приподнял руку, направленную в мою сторону, якобы поздоровавшись. Заметил всё-таки. Никогда не понимал как ему это удаётся.

***

Как мы познакомились? Ну во-первых мы учимся в одном универе. Хотя это здесь не при чём. Есть одно место, куда не приходят люди. Заброшка на краю города..

***

Мне всегда нравилось это место. Природа захватила это мрачное строение. Тут всегда тихо и никогда нету людей. Наверное из-за этого мне тут хорошо. Я приходил сюда просто посидеть, поразмышлять. Иногда играл на гитаре, если она была со мной, как сегодня. Зайдя в своё «убежище» я застыл. В углу комнаты сидел парень. Блондин, в одежде бежевых оттенков, с шарфом и блокнотом. Он сидел опираясь спиной на одну из стен, одна нога была выпрямлена, а другая согнута, на которую он положил сам скетчбук. Рядом с ним лежал такой же светлый рюкзак и разные художественные принадлежности. — Сюда редко кто-то приходит — сказал «гость» не отрываясь от занятия — Не поспорю — ответил я, всё ещё стоя на входе и не шевелясь — Не против, что я тут? — спокойно спросил незнакомец — Э… ну — мне не очень нравилось его присутствие

***

Оказалось он тоже заходил сюда время от времени. Как не странно, но мы договорились. Что-то вроде: «ты не трогаешь меня, я тебя». Он не был против моей музыки, а мне даже нравился своеобразный запах краски. Но естественно это молчание не могло длиться вечно. И в одну из встреч мы всё-таки заговорили.

***

Художник закончил свой рисунок и давно уже просто сидел, собственно как и я, поскольку оставил гитару дома. — Слушай — он нарушил эту тишину — могу я узнать твоё имя? — Хех — это даже забавляло — Месяц молчания, а теперь тебе интересно? — Можешь не говорить, если не хочешь — сухо сказал он — Эррор. А ты у нас кто? — Инк — он задумался — Знаешь, относительно, ты не такая уж и плохая компания. — Это должно было быть комплиментом? — я повернул голову в его сторону — А то звучит как оскорбление — Ну извини, я плохо общаюсь с людьми — Почему? — я решил поинтересоваться — Они странные — безразлично ответил он — В каком смысле?

***

На моё удивления, его мнение об… скажем так окружающем мире было близко к моему. Наверное поэтому мы начали общаться. Переговаривались, сидя в заброшке. Обменялись номерами и даже переписывались. Мы узнали что учимся в одном университете, но это мало что меняло. Мне нравилось общаться с ним. Инк отличался от других. Он был одиночкой и не пытался что-то с этим сделать. Он не тратил время на глупости, такие как: доброта или сочувствие, лицемерие или эгоизм и… другое что свойственно обычным людям. Он просто плыл по течению, собственно как и я. Инк сказал, что начал рисовать лишь для того чтобы скоротать время. Он никогда не ходил в художку, по его словам вообще не умел рисовать раньше. Сейчас его рисунки правда как профессиональные. Научиться такому с нуля… Это даже восхищает. Хотя, когда он спросил, почему я начал играть, я не смог ответить. Я… забыл?

***

Отсюда, все проблемы кажутся ничтожными. Я опирался руками на край балкона и вдыхая дым сигарет смотрел куда-то вниз. Прохладный ветер, от которого периодически шли мурашки, тихое и прекрасное одиночество. В этом весь мой мир. Такое чувство, что я мог бы стоять тут вечно. Эту чудесную арию прервало пришедшее сообщение, звук от которого вернул меня в реальность. — Глючный, ты доделал реферат?

Ночь долгая-

-Ну ясно -На День Рождения подарю тебе очки

Ха-ха-

Как будто ты знаешь когда у меня др-

-Просветишь?

Оно тебе нужно? -

-И то верно

Завтра, как обычно? -

-Ну, почти. Я хотел показать тебе ещё одно интересное место, не против?

А идти далеко? (-

-Не умрёшь

Надеюсь я не пожалею об этом-

***

Это «интересное» место и правда оказалось необычным. Ну как… Оно не то что бы было особенным. Небольшой обрыв у реки. Ветер был прохладным, а редкие лучи солнца, что прорвались сквозь тучи играли на воде. Это и правда красиво.

***

— Вот и пришли — сказал художник — Как тебе? — Неплохо, Чернильный — я ухмыльнулся — Глупое прозвище — он скрестил руки на груди — Может быть Инк сел под деревом и принялся рисовать, я же достал гитару и сел напротив него. Я наблюдал за ним и никак не мог решить что сыграть. — Смотри — блондин протянул мне блокнот, где был нарисован город в серых оттенках — Что скажешь? — Мрачновато… — почти шёпотом сказал я — В общем как всегда — я улыбнулся — Что это значит? — он наклонил голову Я проигнорировал его вопрос и начал играть незнакомую ему мелодию. Что удивило Инка ещё больше, я начал петь. Да, голос у меня не очень хороший, но тут он и не нужен. Художник же в свою очередь сидел и слушал, продолжая сверлить меня непонимающим взглядом. — Никто нас не услышит и никто нам не поможет. Я дурак, если считаю, что другим не всё равно. Мы с тобою так похожи, мы гуляем по протоптанной дороге Из утробы прямо в деревянный гроб. Запомни меня молодым — молодым и беспечным. Пока вы верите людям в «ящиках» — я вижу себя настоящего. Ветер, унеси мои мысли отсюда; Замети моё прошлое, вьюга. И оставь меня здесь одного.

***

Инк стал незаменимой частичкой меня. Он не выделялся среди других, но был особенным. Он тот кто принёс в мою жизнь новые оттенки. Не цвета. Моя жизнь всё ещё чёрно-белая и бесполезная. Но это уже что-то… Что-то новое. Что-то, к чему меня тянет. Что-то, что я не хочу отпускать. У нас своеобразные отношения. Мы одновременно больше и меньше чем друзья. Мы отличаемся от других. Нам не очень то нужны слова, для того чтобы понять друг друга. Нам достаточно быть просто неподалёку. Мне нравится просто наслаждаться его присутствием. Мне нравится наблюдать за ним. Мне нравиться смотреть его рисунки. Мне нравится верить в то, что это никогда не закончится. Верно. Мы отличаемся. Мы другие. Мы сами решили, что будем помогать друг другу. Этого нельзя было предсказать. Это то, что мы создали сами. Это то, что я не позволю разрушить. Это… наша особая связь