till the end of the line, pal...

Я никогда не считал себя идеальным. Нет. Но я думал, (господи, какой бред), что ты всегда будешь со мной, не бросишь в трудную минуту. — «Ты-моё задание — Так выполни его, ведь я с тобой до конца.» Даже когда я был потерян… Когда я будто спал, ты пробудил во мне теми словами давно утраченное чувство. Чувство любить. Я никогда и не знал, что это такое. Но с тобой, я вдруг понял, что любить, это не просто слова, что любить, это не водить в кино, не отдаваться порывам страсти. Это всё не любовь. Любовь незрима. Любовь-это когда просто смотришь в глаза, и видишь там не свое отражение, а всю жизнь. Галактику. Вселенную. Но ты не говоришь ему об этом. Потому-что, он, вероятно, сам догадывается. Но тоже молчит. Потому-что об этом не говорят вслух. Потому что для любви не существует слов. И сколько бы я не пытался прочувствовать, понять это с другими, я не мог, потому-что не видел в их глазах этой Галактики, моей жизни. Они цеплялись за меня из-за смазливой внешности, из-за наружных качеств. Поверхностных, которые видны даже при первом знакомстве, таких как галантность. Но это всё не то. Они не знали меня. Они никогда и не догадывались, что творится у меня внутри, что кипит во мне, что хочет вырваться наружу, будто птица, годами пребывавшая в клетке, огражденная от мира. Я ведь просто хотел увидеть, что они видят в моих глазах то же, что я хотел увидеть в их.

***

Да, Стив. Ты дорог мне. До сих пор, чёрт возьми, дорог! После стольких лет, даже после всей боли, которую ты мне причинил. Ну и пусть. Я подставляю свою грудь. Давай, бей ещё сильнее, хуже уже не будет. Лезвие ножа для меня- все равно, что колыбельная матери на ночь. Режь меня, бей, вози по земле, да лучше уж вообще убей, но только не бросай. Не уходи, пожалуйста, прошу тебя. Это хуже, чем конец света. Это для меня настоящая смерть, а не то, о чём шепчутся старушки у подъезда. Снаружи все будет как обычно, возможно, я даже буду улыбаться, будто ничего не произошло и я рад за тебя. Но внутри, я буду медленно умирать, высыхать, будто цветок на жаре в сорок градусов. Хотя, знаешь, я всегда считал цветком именно тебя. Я, скорее, кактус. Снаружи колючий, но внутри, для тебя, я всегда мягкий и тёплый, немного прохладный местами, но не холодный. Я никогда не остыну для тебя. Ты только приди, и я буду гореть, будто лес во время пожара. В твоих глазах я всегда видел галактику. Да-да, именно в твоих, не удивляйся. Я слышал от мамы, что у них с отцом вышло это сразу, мимолётно, как искра. А у меня, что у меня? У меня ни с кем не получалось. Но на самом деле, моя галактика всегда была рядом со мной. Я просто никогда не заглядывал ей в глаза…