Мои живые сны

"… Ночь плывет, и мы за ней В мир таинственных огней…" Так трудно порой постичь, как возникают и формируются мои мысли. Считается, что они - порождение моего сознания, а на самом деле они вытворяют с ним, что хотят, и, как по мне, у них еще более самостоятельная жизнь, нежели у любого другого живого существа. Мысль материальна. Каждый раз одно и то же. Завидное жизненное постоянство, но не из тех, которому радуешься, нет… Не смотря на то, что в моих покоях нет окон, каждую ночь я ощущаю, как на край моей кровати падает лунный свет, крадется ко мне все ближе и ближе, а потом лежит на сердце большой сияющей плитой. С годами этот груз все ощутимее, все яснее, и все больше похож на могильный камень. Он как вечное напоминание о моей судьбе, о моем проклятии. Пусть на мгновение, но это заставляет меня почувствовать себя слабым, безвольным. Недопустимо для настоящего воина! Я не сплю и не бодрствую, таков наш звериный удел. И в полусне в моем сознании смешивается все пережитое, прочитанное, услышанное… Я вновь начинаю битву с самим собой, в надежде отвоевать свое. Наша ночь – как вечный бег, который нам уготован. И я бегу, позорно бегу через Угодья Хирсина, прочь от кошмаров, наваждений, предчувствий! …В том лесу белесоватые стволы Выступали неожиданно из мглы, Из земли за корнем корень выходил, Словно руки обитателей могил... Я вновь пытаюсь осознать в дремоте, кто есть Я? Хочу спросить, но вдруг понимаю, что не могу, потому что нечем. Ведь у меня волчья пасть, из которой тонкой струйкой капает слюна вперемешку с чужой кровью, а в глазах отражается полная луна. И я физически ощущаю, как мой человеческий разум гаснет, будто тонкая лучинка. Быстро, неуловимо, неизбежно. Навсегда. Из последних сил и почти с бессмысленным упорством я стараюсь разбудить в своем сознании такой образ, который убаюкал бы мой страх, мою боль, вспугнутые моим же звериным рыком мысли. Совнгард! Я делаю мысленный рывок навстречу его туманам… И приходит оно - временное освобождение! Из пропитанного потом и кровью леса в мир, где воздух чист и необычайно прозрачен, и даже темнота вокруг мягкая и невесомая, будто морок. Взмахнешь мечом, и нет его. Лишь туманы, холодящие мое разгорячённое бегом тело. Здесь тишина, ласкающая слух… Прекрасный мир, найти который можно лишь по карте, состоящей из шрамов твоих. Тех, что на душе и на теле. И в памяти… И вновь я просыпаюсь в поту, с бешено колотящимся сердцем и болью во всем теле, будто великое сражение пережил. Да так оно и есть, по сути, – сражение за себя, длиною в целую жизнь. Как скоро ему придет конец? - Прошу прощения, Предвестник. Я не хотела вас будить, просто решила прибраться пораньше, - проскрипела старушка, подбирая с пола упавшие книги, - Неважно выглядите… - Сегодня во сне я снова видел туманы Совнгарда…