Часть 1
9 июня 2019 г., 21:44
Я оставил тебе записку о том, что жизнь совсем неплоха. Потому что вчера ты кричала о том, что хочешь убить себя. Я написал о цветах, о лугах и о небе. О созвездии Орион. Я писал так старательно долго о том, что мы можем быть просто вдвоём. Что вселенных так много, и что их не счесть, что мы можем глотать любовь. Но ты махнула рукой, грезя о том, усталость отныне твой дом.
И ты писала о том, что не можешь дышать, как тяжело открывать глаза. Что вселенная — ложь, и что мир неспроста заставил тебя страдать. Ты комкала листы, стирала гуашь, пуская по коже щёк соль. Ты просила, кричала, молила не лгать, — «отпусти же меня домой». Домой, это там, где нет жизни и смерти, где всё застыло во времени «до». Где пустота и боль были соседями, были Богом, погодой, т о б о й.
Я мотал головой, читая слова, с трудом глотая тяжёлый вздох. Я хотел не кричать — мне хотелось сбежать и порвать пожелтевший листок. Но я смотрел на тебя и на краски кругом — ты была абсолютно серой. Твои губы больше не сделают вздох и кожа останется бледной.
Колени дрожат и мне трудно дышать. Лазурь твоих глаз мертва. Я сжимаю листок и считаю до ста.
Ты хотела остаться одна.
