Свобода

      Эсми танцует, и прогретая солнцем трава мягко стелется под босые ноги. Тёмные волосы с вплетенными в них цветами взвиваются вверх от ветра и танца — Эсмеральда сама словно порыв ветра. Тёплый, игривый, ласковый. Флёр-де-Лис наблюдает за цыганкой через огонь костра — тайком, боясь, что её заметят, ведь совсем не знает, как объяснить свой интерес. Впрочем, на Эсмеральду смотрят многие.       Флёр-де-Лис четырнадцать и она уже знает, за кого выйдет замуж — не то чтобы это был её выбор.       Эсмеральде семнадцать, и она удивительно свободна.       — Цветочек, не хочешь составить мне компанию? — не дожидаясь ответа, тепло смеясь, вытягивает за руку Флёр, вовлекая в танец.       Многие вокруг танцуют, но никто не смотрится так же естественно среди природы, как Эсми. И Флёр — если бы могла мыслить в этот момент — удивилась бы, что та позвала именно её. Но она была слишком восхищена, чтобы задумываться об этом.       Вблизи Эсмеральда кажется ещё красивее, живее и свободнее. Её ладонь — почти горячая — осторожно сжимает бледные пальцы. И цыганка кружит её в танце. Флёр не помнит, в какой момент она снимает неудобные туфли — и трава целует и её ноги — но точно знает, что не забудет то ощущение свободы от танца. Потом ей придётся слушать лекции о недостойном поведении, но это будет потом. А сейчас Флёр-де-Лис ощущает себя ветром. И на заполненной людьми поляне словно бы больше нет никого, кроме них с Эсмеральдой.       — Как тебя зовут, милая?       — Флёр-де-Лис.       — Боже, ты действительно Цветочек, — Эсми тепло смеётся и порывисто наклоняется, срывая цветок под ногами. — А я — Эсмеральда.       — Я знаю, — Флёр робко улыбается       — У тебя очень красивая улыбка, Флёр де Лис, — оставляет невесомый поцелуй на её щеке — почти касаясь уголка губ. — Спасибо за танец. Мы ещё встретимся, — и вкладывает его в ладонь Флёр, чуть сжимая чужие пальцы.       Флёр даже не успевает опомниться, а Эсми сбегает в вечерний полумрак, словно бы и не человек. Белый клевер сладко пахнет, и Флёр чуть касается его губами.

***

      Флёр-де-Лис семнадцать. Через два месяца её восемнадцатилетие и свадьба. Она знает, что будущий муж не влюблён ни разу, но любить за двоих — как мать — не хочет и не может. Потому что уже отдала своё сердце воплощению свободы с тёмными волосами и горячими руками.       Цветочное обещание покоится между страницами любимой книги. Когда Флёр за чередой напряжённых дней, где она не может быть собой, кажется, что тот день — лишь сон, девушка достаёт цветок клевера и вспоминает. Как трава стелилась под босые ноги, как захватывало дыхание и тонула во взгляде тёмных глаз, как она сама была свободой.       В остальные же дни рисование для неё подобно глотку свежего воздуха среди однообразных дней. В особенности ей удаются цветы. Флёр кажется, что Эсмеральда нашла бы это ироничным. Портреты Эсми она тоже пытается писать — и все попытки надёжно прячет, не желая делиться своей милой тайной.       Сегодня солнечно, и воздух дрожит вдали. Флёр сидит под деревом прямо на траве и вдыхает ароматы трав и цветов. Сегодня пахнет, как и в тот день, и совсем не хочется браться за карандаш или кисти. Лучше бы снова в пляс у костра. Но больше ей не удавалось выбраться на подобное гуляете, а этим летом они вообще оказались на другом конце Франции.       В этой маленькой деревеньке совсем нет развлечений, зато есть милый магазинчик с выпечкой, продавщица в котором приветлива с Флёр. А ещё она тоже зовёт её Цветочек, что заставляет девушку чувствовать себя теплее и улыбаться лишний раз.       — Милая, сегодня вечером на поле будет чудесный праздник, будет много людей — приедут даже с городов. Я думаю, тебе стоит сходить, развеяться, — сжимает ладони в чуть шершавых руках, тепло смотря — в уголках глаз выделяются морщинки от улыбки. — Надеюсь, в этот раз ты не окажешься от булочек с корицей. Только-только испекла…       Флёр смеётся и обещает обязательно попробовать, раздумывая, как попасть на праздник. Потому что завтра приезжает Феб. Завтра у них официальная помолвка, а послезавтра они уже должны начинать готовиться к свадьбе. И это пугает до боли в животе и дрожи в руках.       Дом встречает прогретыми деревянными полами и тёплыми сквозняками. В комнате Флёр всё ещё пахнет маслом, хотя окна весь день открыты, а ещё цветами с полевых букетов, что девушка не устает писать вновь и вновь.       Флёр-де-Лис не обманывает себя сейчас и точно знает, чего она хочет. И ещё лучше — чего не хочет.       Много унести не получится, но самое важное уже давно собрано. Не попасться бы только, когда свобода уже так близко. А затеряться среди приезжих, быть может, будет не так уж сложно. Она ещё успевает подать документы в институт, о котором мечтает.       А пока — тайком выбирается из дома.       Воздух всё ещё тёплый, а ветер на удивление нежен, словно бы гладит новообретенную дочь. Людей действительно много, всюду костры, и Флёр-де-Лис на мгновение кажется, что она снова в том дне. Где-то уже опять танцуют, а Флёр внимательно смотрит вокруг. Эсмеральды здесь нет — и не может быть — но зато здесь есть чувство свободы. И с ним Флёр встретилась снова, и больше не желает расставаться.       Через год Флёр-де-Лис снова на том поле, где встретила Эсмеральду. Флёр знает — маловероятно, что девушка окажется здесь снова, но не перестаёт надееться. Позади — год учёбы, совмещённый с подработками (а ещё её работами заинтересовались, и, кажется, есть шанс получить хороший заказ, а может, и не один). Позади — скандал с родителями, которые не могли не найти сбежавшую дочь.       Огонь пляшет, чаруя, и Флёр делает несколько зарисовок — слишком дивно в его свете смотрятся люди.       Над головой раскинуто звёздное небо, всюду смех, разговоры, песни и танцы.       Это бы в масле, максимально ярко — думается Флёр.       — А меня нарисуешь, Цветочек? — звонкий голос прямо над ухом — и на плечи опускаются смуглые руки. На большом пальце — простенькое, но удивительное милое кольцо.       Флёр-де-Лис замирает и даже не дышит — не верит, что Эсми здесь.       — Только если пообещаешь, что не уйдёшь, — почти шепчет, но Эсмеральда всё равно слышит и отвечает настолько серьёзно, насколько может:       — Обещаю.       И садится рядом, переплетая пальцы. А в глазах у неё – огонь и звезды. Флёр-де-Лис верит и сжимает пальцы в ответ.