Когда в голове блюз
10 июня 2019 г. в 20:44
Если вы мысленно проследуете за яркими, все еще слепящими глаза лучами заходящего солнца, бьющими в окно второго этажа через раскидистые ветви деревьев, вы неизбежно окажетесь в заваленной книгами, исписанными листами и тетрадями, пропахшей табаком и краской для принтера комнате. Там, за столом, на стуле сложив ноги по-турецки, сижу практически обнаженный я.
Голова и плечи окутаны густым облачком дыма, оседающего на волосах и коже. Это я курю туго набитую вирджиниевским табаком трубку, плавно раскачиваясь, будто в шаманическом экстазе. В моей руке запотевший от холода стакан, из которого я неспешно потягиваю пиво, практически не щурясь подставляя лицо покидающему землю вечернему солнцу.
Тело мое немного расслаблено из-за выпитого, но чувства обострены, а мысли ясны как никогда. Мне хорошо и это мое состояние не может поколебать тот факт, что завтра нужно ехать на работу через весь город. Сейчас это всего лишь незначительная, вполне обыденная деталь. Мысли мои здесь и в тоже время где-то там. Я кажусь себе одним из приемных детей болот Луизианы и нью-орлеанских субтропиков, неожиданно решивший сорваться с насиженных мест.
Изнывающий от, казалось бы, сросшейся со мной жары и духоты, в старой соломенной шляпе я стою посреди большого города, оценивающе осматриваясь вокруг и, не глядя, вынимая толстыми пальцами сигарету из смятой пачки в заднем кармане протертых временем джинс, чувствуя как табачные крошки прилипают к пропотевшим пальцам. Кивая в такт одной лишь мне известной мелодии.
Толстые, потрескавшиеся губы что-то бормочат, ворча о забытой дома старой трофейной гармонике. Я небрежно утираю пот кружевным платком – последним, что осталось мне от погибшей на болотах сестры, натягиваю на курчавые волосы старую шляпу, и закрыв глаза вновь делаю робкий, первый на новом месте шаг… К доносящимся из колонок гитарным риффам мелодии, в исполнении Гэри Мура и автора – Гаргантюа блюза, вечно шутящего Альберта Кинга.
Трубка хорошего табаку, холодное пиво, терпкий, вязкий и обжигающий до самых глубин блюз – вот и все что нужно в этот летний вечер….
But someday when you thing you've got it made
You get in water deep enough so you can't wade
Can't make you love me, no matter what I do