Милорд, пишу с тяжёлым сердцем, Оно в тисках немой тоски. Что ж вы со мной, как с тем младенцем, Которого влекут пески?
— Вам бы бежать, — вы всё твердили, — от меня, как можно дальше. Но вы меня не убедили, Моя любовь сильней, чем раньше.
Вы, верно, знаете, милорд, Что для меня опасна скука. Вот и ищу себе забот, Пока меня грызёт разлука.
Вам надоел мой нервный слог, Я это вижу в каждом слове. Но, сколь прекрасен был пролог, Столь эпилог погас в безмолвье.
Вы пишите с тяжёлым сердцем, Скрывая то под маской власти. Так и оставшись иноверцем, Себя вручили иной страсти.
Я бы могла устроить сцену, Сорвав с себя Афины* мудрость. Или уйти, оставив стену, Ну, а за ней — былую юность.
Но вместо этого — Тартар**, И это всё, что мне осталось. А вы летите на нектар, Как та пчела, забыв усталость.