Прости меня, Володя!

Выстрел. Попадание. Шумный выдох и падение. Его тело больше никогда не поднимется. Он больше никогда не встанет. Ты хотел этого? Нет? Тогда зачем? Зачем ты стрелял? Почему ты не выстрелил в воздух? Почему ты не промахнулся? Что? Ты понял это только сейчас? Ты же знаешь, уже поздно. Почему ты не подумал раньше? Ах, ты не знал! Ты думал это просто шутки. Не знал, что эти чувства могут быть к нему. Быть может в будущем, потом, ты будешь счастлив, но разве сможешь жить ты, зная, что убил того, кого любил, погубив тем самом жизни многих людей? А что сейчас? Зная, что его не оживит сбегаешь, как последний трус! Ты не придешь на похороны друга, не посетишь его могилы. Чем будешь заниматься ты в столице, зная, что Владимир лежит в сырой земле? Быть может, ты запрешься в комнате своей и мы найдём тебя, лишь когда тот запах, нам противный, распространится по округе. Быть может, ты попытаешься забыться в окружении тех светских дам, что раньше так тебя спасали. Не знаю я, что будет после, но знаю, что никогда я не прощу тебе убийства Ленского. Онегин, твои слова, уж ничего не значат, можешь не пытаться. — Прости меня, Володя!