Бродячий музыкант

      Пустынная дорога, вокруг поля усеянные пшеницей и рожью. По этой дороге, в сером тряпье, идёт фигура. Её одежда в пыли, помята и грязна, она велика фигуре и это заметно сразу. Может это вор, или какой другой преступник? Так не скажешь, эта фигура очевидно не преступника. Слишком прямая спина, слишком ровная походка, слишком грациозные движения. Возможно, музыкант? Это больше похоже на правду. На плече у странника висит футляр, совсем небольшой, сразу не заметишь. Это точно музыкант.       Показались из-за горизонта первые крыши домов, значит, осталось немного. Странник улыбается, ещё кто-то сможет услышать его музыку. Его когда-то давно спрашивали: «Что для тебя счастье, мальчик?» И тогда он ответил: «Учитель, счастье для меня — нести музыку другим людям!» Он радовался, когда видел восторженные взгляды. Он чувствовал себя счастливым, когда видел, что его музыка помогла кому-то отвлечься от проблем. Он улыбался, когда слышал аплодисменты и смеялся, когда ему что-то дарили. Он никогда не брал подарков, говоря, что они ему не нужны, и что самым хорошим подарком будут их восхищённые глаза.       Странник всё продолжает идти, солнце уже скрылось за горизонт, всё ещё освещая дорогу мягким светом. Он уже почти вошёл в город, осталось всего пара десятков метров. Надо подготовить инструмент. Странник снимает с плеча футляр, аккуратно кладёт его на землю, щелчок замка и взору открывается скрипка. Музыкант проводит рукой по корпусу, снова восхищаясь работой мастера. Он вынимает инструмент и смычок, лежавший рядом, и начинает настройку. Пара минут уходит на то, чтобы настроить скрипку и кивнув самому себе, музыкант закрывает футляр, после закидывая его на спину.       Шаг ускоряется, будто заранее отбивая ритм музыки. Странник кладёт скрипку на плечо и легко касается струн смычком. Незатейливая мелодия начинается на входе в город, она несётся по улицам с ветром в паре, она зовёт людей с собой, к тому кто плетёт её жизнь, зовёт к музыканту. И люди идут, ведомые музыкой они выходят на странника. А он играет и улыбается. То ускоряя шаг, то замедляя, он идёт вперёд к центру городка, на площадь. Всё больше людей идут за ним, они стараются шагать тише, чтобы не нарушить идиллию.       Показалась площадь. Шаг, шаг, шаг. Ритм ускоряется, стоит музыканту достигнуть центра. Весёлая песенка перетекает в вальс, люди смеются и танцуют, этот вечер им уже не забыть. А он всё играет, не обращая внимания ни на что на свете. Музыка захватила его с головой. Подобно волнам на море, она снова меняется. Более быстрая, более точечная. А народ танцует, народ радуется, народ веселится.       Время идёт, солнце уже не светит более, а уставшие и довольные люди разбредаются по домам. В спину им доносятся лёгкие последние ноты мелодии, последний удар, последняя нота и скрипка тихо отдаёт благодарность, чтобы снова замолчать. Музыкант улыбается, он устал, но он счастлив. Никакая усталость не сможет заставить его перестать улыбаться. Он убирает скрипку и идёт дальше.       На следующее утро его уже не найдут, он покинул город после выступления, как делал всегда. Ведь ещё так много людей, печальных и удручённых, он просто не может остаться дольше. А молва о таинственном музыканте продолжит идти по земле, переходя от одного человека к другому, от второго к третьему, охватывая всё больше и больше умов. А странник с футляром за плечом всё также будет идти, всё также он будет нести людям счастье и радость, и всё также он будет растворяться в утренней дымке, словно его никогда и не было. ***       Маленький провинциальный городишко, маленькая музыкальная школа, маленький мальчик со скрипкой в руках стучится в дверь. Ему открывает пожилой мужчина, он радуется приходу мальчика, пропускает внутрь и начинает урок. Мужчина простой учитель скрипки, когда-то давно оставшийся в этом городишке. Ему в радость учить маленьких детей, ведь они радуются когда что-то получается и он радуется вместе с ними.       Взгляд мальчика снова зацепляется за скрипку которая лежит на столе. Сколько он ходит к учителю, столько он и видит эту скрипку. Она вся потрёпанная: треснувший лак, где-то даже в отвалившийся, тонкие струны, блестящий от въевшегося в него пота мостик и абсолютно такая же шейка. Когда мальчик подходил к ней очень близко, он чувствовал запахи, много запахов. Лак, пыль, смола и много её разных запахов, описать которые невозможно. Эта скрипка всегда привлекала его, манила за собой, просила взять её и сыграть. — Учитель, а чья эта скрипка? — Тихо спрашивает мальчик, он ждёт ответа. Мужчина подходит к нему и кладёт руку на плечо. — Это моя скрипка. — Отвечает учитель, он смотрит в глаза мальчика и видит там восхищение. Восхищение инструментом. Такое же ощущение накрывает и самого мужчину, стоит взглянуть ему на скрипку. — Учитель. Кем вы были до того, как пришли сюда? Кто вы? — Продолжает спрашивать мальчик. Ему очень хочется узнать как можно больше, ведь учитель всегда был для него кем-то особенным. — Я? — переспрашивает мужчина. Не дожидаясь ответа он, со светлой печалью в голосе, произнёс: — Я всего лишь старый бродячий музыкант.