Я разучился писать стихи

Остановись. Не пиши об одном и том же. О любви, которой не было, О боли, которую всё равно не передашь словами. Не пиши историй о людях, которые были сильными, О людях, у которых было что-то, что им дарило силу. Пиши о чём-то другом. О повседневном, Может быть, о том, как на тебя попадает солнечный зайчик, Или о том, почему водители не тормозят перед лужами. Это же тоже важно. Хоть и мало кому интересно. Но интереснее разве писать, когда всё, что ты можешь, это слова: Боль Свет Тьма Любовь Убийство Объятие Спасение И рука. Вот и всё твоё творчество, Заключенное между двумя кавычками. Вот и всё твоё «творчество», дорогой поэт, Никогда не называвший себя поэтом, А стихи свои поэзией. А ещё не пиши про стихи, Потому что так делают только те, Кому больше ничего не приходит в голову. Слабаки, говорящие: «Я убил свою музу. Вон она, истекает кровью, Пока я здесь пишу об одном и том же». Потому что это неправда. Не ты убил её, а она от тебя ушла.