Стихи о стихах

Ручкой на жёлтой бумаге Вывожу строку за строкой. Нахожусь от падения в шаге. Я упрямо встряхну головой - Нет ни мысли, и нет вдохновения, Может, смысла во всём этом нет? Я хочу спастись от падения. Я хочу наконец найти свет. Вокруг мрачно, не слышно ни звука. Помогите же мне, кто-нибудь! Вдохновение - жуткая штука, Что когтями терзает мне грудь. Сердце бьётся, колотится, рвётся; В голове пустота и мрак, Хотя строчка всё вьётся и льётся, Оставляя следы на руках. Тёмно-синие, яркие, броские Появляются пятна чернил. В голове звучат отголоски Строк, что разум мой породил. Я начну читать эти строчки, И мой голос сорвётся на крик. Разорвать этот круг бы порочный, Так, чтоб снова он не возник. Чтобы разум мой стал свободен От обид, от страхов, тревог И от комплексов нескольких сотен - И откуда такой поток?! Я найду в этих фразах спокойствие, Хотя видит безумие мир. Обладает поэзия свойствами, Что помогут найти ориентир. Ориентир на долго и счастливо Без всего, что мешало всегда. Я в мыслях своих сгорю заживо, Если выйдет в стихах ерунда. Или лучше забросить поэзию, Чтобы дальше - совсем налегке? Чтобы было просто и весело Мне идти к огоньку вдалеке. Строки эти - моя отрада, И лекарство, и страшный яд. Для поэта стихи - награда: Мысли выплеснуть он будет рад. В ровных строках мысли и чувства, В рваных - боль, страдания, страх. Я в руке сожму ручку до хруста - Что появится в этих стихах? Что творится в собственных мыслях? На бумаге окажется - что? Всё равно, что пишу на страницах - Не прочтёт эти строки никто. Не прочтёт - значит, и не осудит. Для поэта стихи - крик души. Я пишу - а чем чёрт не шутит? Что ты чувствуешь - то и пиши.