Бессмысленность

Вот была бы Старше, Умнее, Красивее, Точно уехала проживать в Россию бы. Стала бы книжки писать. Кто там их толком читает? Смысл жизни искать И героя, которого все узнают. По издательствам даже не мучилась - Очередь в телефоне, очередь в голове и в мыслях. Одна цель - писать быстрее и круче. Так, чтобы Пелевин книгу кому-то выслал С подписью: "Пишет ужасно, но что-то есть". А я бы вид делала, что не знаю, И каждый раз слушала будто заново И про толпу у книжных без края, И про книжку, и про автора данного. А главное, не чувствовала бы ни-че-го. Улыбалась, кивала, благодарила, Книжки подписывала. А в душе - тишина. Отдыхать бы слетала, например, в дельту Нила, Наконец напилась и всю ночь пребывала пьяна. Может даже стихи написала бы. Сборник. Один и тоненький. Душу излила, кричала, плакала, А потом мне какой-нибудь Николенька, Трогательный мальчик, почитатель чертов, Книгу протягивая на автограф, мельком скажет: "Нет, стихи - это не Ваше. Слишком плоско, не хватает Ваших немыслимых заворотов-аккордов". И с тех пор стихи брошу писать насовсем. Не мое, это точно. С пустотой в душе не пишут. И было бы тихо и разговоры ни с кем. А потом вдруг внезапный звонок: "Слышишь?" И слова. Всего три коротких: "Ее больше нет". Наверное, только тогда заплачу, плюну на все. И вернусь.