скорая помощь

      Город окутывает сумерки. Солнце скрылось за кровавый горизонт, позволяя луне взять город под контроль. Уставшие люди легли спать, желая утонуть в царстве Морфея.       Жаль, что не все могут сейчас спать. Я зажигаю ключ зажигания. Мотор машины загудел, фары загорелись огнями, дворники отчистили стекла от капель недавнего осеннего дождя. В кузов забежали медики, крикнули адрес, я кивнул, включил сирену и поехал. Я мчусь на красный, тормозить нельзя. От меня в какой-то мере зависит судьба человека. Опоздаю, он возможно умрет. Нога ещё сильнее давит на газ. В недосыпанных серых глазах мелькают ночные огни. Один за другим мучиться, но мне все равно. Я не знаю, что случилось, мне по сути и похуй.       Каждый день я перевожу людей. Смерть часто заходит в эту машину, иногда забирая чью-то жизнь. Значит, так надо. В этой машине было много людей. Старые и молодые. Взрослые и дети. Женщины и мужчины. Бизнесмены и пидоры. Многие были на волоске от гибели. Их хрустальные тела переносили и лечили. Медики орали и старались, делали, что только могли.

Мертвый казался живым. Живой казался мертвым.

      Все отчаянно держались за жизнь. А смысл? Чтобы прожить ещё день, два или год? Рано или поздно мы все равно умрем, но они стараются. Ради себя? Ради семьи? Или от нечего делать? У всех свои причины, на которые я не вижу смысла и рационального ответа. Если умрёшь, значит, ты свое отжил. Невозможно сделать за жизнь все что ты хотел. Всегда будут незаконченные дела. Маленькие или большие, уже неважно. Сам факт того, что они будут.       Когда тебя провожают в скорую, близкие умываются горькими, резающими щеки, солёными слезами. Твоя мать хватается за сердце, а отец рвет волосы на голове. Они ведь не знают, встретитесь вы или нет. Это не зависит от них, и это их убивает.       Путь от родного дома до больницы ты будешь помнить, точно так же как и мой безликий образ. Т.е. никак. А ведь благодаря мне тебя довезли до больницы. Я приторможу и ты пойдешь пизде. Все вы благодарите, врачей. Ну, а я что? А я постою около машины, буду ждать очередного вызова, чтобы снова спасти чью-то жизнь, не ожидая благодарности. Врачей хлопают по спине, одаривают подарками, а я лишь стою и курю как призрак. Я вроде есть, а вроде меня нет. Я имею важность, а вроде и нет.       И лишь сама смерть знает, что я уже повидал на этом свете. Сколько слез и крови я видел, сколько душераздирающих криков и молитв перетерпели мои уши. Звонок. Кто-то опять собирается подыхать. Тушу сигарету обувью и медленно сажусь в машину.

все по новой