«под кожей его расцветали цветы»

Под кожей его расцветали цветы. В глазах его всегда горели звезды. Но появился в его жизни ты. И кто бы мог подумать, что все будет так серьезно. Он был умен, красив, красноречив; ты был таким, какими могут быть и сотни. Ты был задумчив, замкнут, был уныл и тих. Ты просто встретился ему, но разве ты виновен? Все вспыхнуло, как будто в забытье: все эти песни, вечера и пляски до упаду. Он не любил их — посвящал тебе, — он каждый миг переживал как будто так ему и надо. Он улыбался так чудесно, сокровенно, тебе лишь в темноте кромешной в аккурат. И стыло глубоко в груди так необыкновенно. Признайся, ведь хотел бы повернуть назад? Года проходят, таят все дороги, — настал черед покинуть и его. Но отчего же так немеют ноги, но отчего не видно счастья своего? Ты знаешь: в жизни очень часто так бывает. И ведь не в первый, не в последний раз, его корабль дальше отплывает от чувственных обманчивых прикрас. А как все было? А дано ли вспомнить? Ты выпивал и пел, он – хмурил бровь, а ночью, — стоит ли тебе опять напомнить? — он целовал тебя с улыбкой вновь и вновь. Все позади. Все ссоры, расставания исчезли в сумраке, и больше им, наверное, не быть. (И пусть уверен ты, но чертовы в ночи стенания, ты знаешь, ведь не суждено вовеки позабыть?) Вперед пойдешь с поднятой головою, не оглянешься, не захочешь вспять. (Конечно, а зачем вновь заходиться болью? Зачем чужое имя сумасбродно повторять?) Ты не влюблен (пускай и лжешь себе безбожно); остыл уже давно, и, может, не случайно — не будешь впредь вот так, неосторожно, влюбляться столь наивно и отчаянно. Прошло. Мечты уже давно все растворились, и к новой жизни нужен лишь короткий смелый шаг. Ты не влюблен, и все, что помнишь ты – все завершилось. Дороги нет. Все было и прошло. Забудется. Пустяк. Забудется, как целовал ночами, как пальцами обхватывал лицо как прикрывал от ветра – или от печали? — своим родным заботливым плечом. Забудется, как пели громко вместе, как казалось, что лучше и не будет никогда. Забудется, как в сердце тёплом место лишь для него пылало сквозь года. Забудешь, как любил и был любимым, забудешь лица, чувства, то, что было, забудешь, кому твоя нежная душа все серенады тайно посвятила. Ты не заметишь, как пройдут года, как разойдутся месяцы, недели, забудешь ты, как ненавидел иногда, но потому лишь, что вы вместе быть всегда хотели. Ты не заметишь, как утихнет в сердце втихомолку все то, чем дорожил и, знаю, дорожишь. Но, что же, если думаешь, что в чувствах нету толку, то отчего ты так пугливо, друг, дрожишь? Забудь. Хотел же, ну, вперед, дерзай и лихом ты отмети ненужное в замыленную даль. Но только тише, милый, только тихо, не заставляй себя по-новой ты страдать.Ты мучаешься, ну, а он, наверное, живучий, ему все нипочем, он словно робот, клон того, кого любил. И словно оттого, и от обиды жгучей в себе прекрасное ты без остатка загубил. И пусть сжимается в груди до тесноты, но стойкость, черствость у тебя все эти люди не отнимут. (Вот только до сих пор под кожей той  цветут весенние цветы, но твою душу более они из пепла не поднимут.)