Прости

      Он кладёт свою руку на ручку двери, за которой его квартира. — Окей, Дафф, до завтра? — оборачивается, уже начиная нервно улыбаться. Он весь сплошная сосредоточенность – как бы не выдать, что суставы уже ломит? — Стивен… — Да? — …Ты снова начал колоться?... — Нет! Я же обещал…       Я помню этот взгляд. Каждое движение тела. — Ты считаешь меня слепым?       Три недели ломки, если не больше, казались для меня вечностью, для него – Адом. Я наблюдал за тем, как он нервно кусает губы до крови и впивается себе ногтями в кожу, лишь бы не молить о дозе при мне. Он поклялся сделать это для нашего счастья.       Больно. Было больно. Я ведь желаю ему добра, почему тогда из-за меня же мой Стиви чувствует эту боль? Он понимал о чём я думаю, лишь поэтому молчал. Держался очень стойко. Хотя всё пытался найти заветную дозу у себя в рюкзаке. — Нет, Дафф, не считаю.       Он опирается о двери спиной, доставая дрожащими руками сигарету и зажигалку из кармана. Площадку подъезда освещает лампа, которая придает его лицу какой-то нездоровой бледности. — Тогда почему врешь?       Стивен посмотрел вниз. — Та что ты прикопался ко мне?! — выкидывает сигарету на пол и наступает на неё. — Ты дашь мне попасть в свою квартиру?! — Дай мне руку, Стивен. — я протягиваю к нему ладонь, буквально требуя подчинения.       Замялся.       Ровно месяц мы не имели возможности видеться. Мне было нужно отлучиться по делам, которые не мог отложить. Единственным способом связи был телефон.       Стивен игнорирует мою просьбу. Я сам грубо хватаю его за левую руку. Он брыкается, хочет её вырвать, но я закатываю рукав белой кофты из тонкой ткани. — Свежие следы уколов. Продолжишь врать? — Э… — он ошарашен — Это медикаменты! Что бы быстрее отойти от стресса, который был пережит организмом во время ломки! — Продолжишь. — я хмыкнул отпуская его руку.       Зачем он врёт? У него не было предлогов доверять мне? — Ты снова подсел?       Стивен опускает взгляд и я замечаю, как его рука сжимается в кулак. — Просто скажи, ты же знаешь – я помогу тебе.       Он молчит. — Ты мне не нужен.       Его слова пронзительно больно врезаются мне в память. — Продолжай? — флегматично отвечаю я.       Он кидает на меня озлобленный взгляд. — Может первые пару дней после ломки в полном одиночестве были хороши. А дальше! Это же не реально! Эти мысли, тоска, страх… Груз нерешенных проблем! Зачем мне чувствовать весь этот негатив, если я знаю легкий способ забыться? Да, мы выкинули весь мой героин и сожгли номера всех дилеров, но стоило мне прийти по знакомому адресу, взяв деньги с туров, и заветная доза снова была у меня. А ты… Ты… Кто ты такой, чтобы решать за меня принимать или нет? Кто ты такой, чтобы запрещать? Пусти! Мне крутит суставы. — Почему, когда ты звонил мне или я тебе, ты ничего не говорил о том, что чувствуешь себя плохо? — Я был под кайфом. Не хотел утруждать тебя своими проблемами к тому же.       Лжец. — Я тебе ни капли не дорог?       Адлер пожимает плечами. — Пусти. — он прямо требует. — Я тебя и не держу… — Я жду, пока ты свалишь. — Не делай глупостей. — я беру его за руки, притягиваю к себе и нежно обнимаю – Мой Стиви…Что бы ты сейчас не говорил, я знаю: это лишь ломка… Давай… Давай ты снова спрыгнешь? Я буду рядом, ты же знаешь! Я помогу тебе преодолеть это. Мы разберемся со всеми проблемами. Просто…       Стивен до крови впивается зубами мне в руку заставляя отпустить его. — Нет, Дафф. Я, кстати, давно думаю, что люблю тебя только под кайфом. Уходи. Уходи и оставь меня. Я не хочу видеть этот мир трезво, пойми! – Адлер срывается на крик, открывает двери квартиры и захлопывает их прямо перед моим носом. Я лишь успеваю заметить парочку шприцов, которые валяются на полу. Становится плохо. Дышать тяжелее. Голова начинает жутко болеть и звенеть, будто вот-вот расколется.       Я провожу рукой по двери. – Стиви…       Я стучусь, но никто не открывает.       Живот сжимает спазмом. Я начинаю медленно спускаться по лестнице на улицу. Хочется лишь одного – напиться до потери сознания как обычно после концертов…или проснуться. Чтобы всё это оказалось лишь кошмаром. И чтобы услышать, как мирно сопит Стивен, почувствовать как по-детски он прижимается ко мне. И чтобы никогда не рассказывать ему о том, что мне приснилось.       На улице цепляюсь через бордюр и падаю на асфальт. Я даже не пытаюсь подняться. Не сейчас. Нет.       Он ведь обещал, что больше никогда в жизни даже не посмотрит на эту гадость. Он сам показывал мне все нычки.       Как оказался в баре – не помню. И что пил – не помню. Четко осознаю лишь то, что в какой-то момент отключился, желая больше никогда не видеть этот мир. * * *       Стивен сполз спиной по двери и потянулся за заготовленным, лежащим на полу, шприцом. Он долго на него смотрел, так и не решаясь вколоть.       Руки задрожали сильнее, с глаз покатились слёзы. — Прости, Дафф… Так нам обоим будет лучше. Найдешь себе не наркомана…       Укол. Точный, как у врача.       Проходит время и яд начинает действовать. — Я просто выбрал легкий способ, — облегченный вздох.       Стивен ненавидел себя за слабохарактерность и наркотики. Ненавидел своё прошлое. Ненавидел порой факт своего рождения.       Раем на Земле для него было место возле любимого человека.       Теплые руки Даффа, его нежные поцелуи. Как они сидели у камина и просто разговаривали. А раз было столько приятного под героином, зачем избавлять себя от этого чувства? Продолжая встречаться с Даффом, он рисковал лишить себя этого всего, по крайней мере Стивен так думал.       Лишь банальный страх владел его умом. Страх потерять счастье. Страх изменений в жизни.       «Дафф ведь не бросит, он придет поговорить еще раз…Обязательно придет», — в глубине души надеялся Стивен.