все руки в краске

я поцелую каждый лепесток на твоих губах; щёки разольются хвоей, пальцы опустошат кровати всех тех, кто знает вечность. у нас не будет будущего, не будет прошлого только настоящее, это опилки смеха, одеяла, грецкие орехи и медные мыши на стенах. память сотрётся одним вечером. тогда не будет вороха листьев, шум не пробьётся через стёкла в солнечной спальне, кровати опустеют на несколько дней, и мы будем плакать. белые стены, белые окна, белые руки; ничего не будет снова пахнуть хвоей. браслеты разлетятся по комнате в свете ночных призраков; они не трогают. это была прохладная осень. не терпелось зайти в нору и посмотреть собак, они костлявые и обкусанные, кости дерут их кожу. руки пропахли сыростью. мы не стали другими, не стали собою, просто нужно было расстаться хоть на день, хоть на два. твои волосы сгорают в пламени сказок, сказок красивых длинных и сладких, а у меня только скорлупка от сердца. битая надежда, битые мечты, битые признания, битые следы. а тропки заворачивают в ту комнату, где началась длинная хвостатая мышь, которая украла камень у дракона. а дракон был твой; ты знаешь как пахнут мечты?