Часть 1
18 июня 2019 г. в 20:30
Не смиренья, не боли, не пустоты,
Не надежды - чего тогда?
Разбиваются волны, поют киты
У подножия маяка.
Он стоит, вырастая из серых скал,
Несгибаемый и прямой;
Он, должно быть, запомнил, как я шептал
Тебе жарко и жадно: "Мой..."
Он хранит те безумные полчаса,
Что у мира украли мы.
Его блеск отражался в твоих глазах
Среди бархатной синей тьмы.
Он укажет мне путь - только путь куда?
К новой бухте? На риф? На мель?
Где же берег, приходится мне гадать,
И каким будет он теперь?
Будет право обнять тебя, не тая?
Будут силы смотреть вперёд?..
Я плыву. На руке моей спит маяк.
Ждёт того, кто его зажжёт.