18 июня 2019 г. в 21:53
На поясе висит болтов мешочек,
За спиной – старенький «калаш».
Он – сталкер, один из одиночек,
Искатель Монолита... Но это блажь.
Его жизнь – скитания сплошные
По Зоне, заменившей парню дом.
Ему пейзажи эти – все родные,
Он ветром северным ведом.
Сталкер этот был в глубокой Зоне,
Был в Припяти, на Радаре и Затоне,
Но на Агропром всё ж возвращался:
С погибшим другом он не попрощался.
Он вновь садится на колени у креста
И, глядя в землю, тихо говорит:
«Прости, брат... Тебя убила кислота,
А я ничем помочь не мог. Прости...»
Он посидит – и вновь уходит в рейд,
Бредёт по улицам погасших фонарей.
Забыть не может всё, что пережили,
Когда товарищ был ещё живым:
Как вместе от фанатиков бежали,
Как прятались от Выброса в подвал,
Как дорогие артефакты собирали,
Как он потом хабар весь продавал.
Подумать, хорошие то были времена...
Когда они плечом к плечу сражались;
Когда с врагом закончилась война;
Когда они по-дружески ругались,
Но оставались вместе до конца.
И пусть их расходились убежденья,
И в клане невзлюбили беглеца,
Он всё ещё просил прощенья
За то, что не спас товарища тогда.
Потом ушёл он из «Свободы»,
Но забыть не мог, хоть проходили годы,
Ведь истинная дружба – это навсегда...