Crush

— О, что-то идёт — говорит папа, прикладывая руку ко лбу, в попытках скрыть глаза от слепящих лучей солнца. — Наша? — уточняешь ты. — Да — отпускает он в ответ на твой вопрос. Встаёшь, на уровне рефлекса отряхиваешь шорты, бёдра и идёшь к подъезжающей электричке. Народу оказывается неожиданно много, да, девочка, это тебе не двенадцатый час ночи, вторник. Сидячие места, к твоему счастью, имеются, и ты благополучно занимаешь одно из них. Осматриваешь окружающих тебя пассажиров: напротив трое мужчин — двое из них явно эмигранты, причем, второго мучает кашель. Неудачно, что ж. Поворачиваешь голову в сторону противоположного ряда и твой взгляд крепко цепляется за парня в тёмно-голубых наушниках. Тихое «Вау…» соскальзывает с твоих губ. Его спадающие отрощенные до длинной чёлки волосы наверняка очень мягкие на ощупь, он постоянно поправляет их, это так красиво… Какие красивые формы лица, рук… Ох, он только что поправил свои милые очки с круглой оправой. Ты наблюдала весь этот процесс. Поправляет, держа за край, левой рукой, значит левша? Или так просто было удобней? Под русой чёлкой скрывается шрам. На самом деле, это первое, что ты заметила, потому и начала всматриваться в этого парня дальше, внимательней. Большой, бледный, занимает собой все пространство от верхнего края левой щеки, идет через через висок и ещё охватывает третью часть лба. «Такой интересный. Фактурный. Интересно, от чего он? Расскажешь? Пожалуйста, расскажи мне эту историю. Расскажи мне свою жизнь». На время прекращаешь любования интересующей тебя персоной и включаешь одну из лучших, на твой взгляд, песен любимой группы. Ох, она такая светлая, всегда заставляет твоё сердце пускаться в невесомый пляс, твои губы расплываться в счастливой улыбке, а глаза подниматься вверх, к окну, смотреть на проносящиеся мимо деревья, города, реки, а краем глаза ты так и следишь за объектом утреннего обожания. Да, он тоже смотрит в твоё окно, видит ту же картину. В такие моменты ты просто рада тому, что вы находитесь в одном пространстве на расстоянии метра, а может даже меньше. Гуляешь взглядом по другим людям, едущим в том же направлении, что и вы. Снова смотришь на него. Да, пару раз вы даже пересеклись взглядом. Ты улыбнулась ему — заметил? Отвел взгляд. Нет, не в смущении, как это делаешь ты, а просто, бесчувственно по отношению к тебе, отводит взгляд. «Чёрт». Может быть, он заметил и ему неприятно, что ты на него пялишься? «Кстати, до какой станции ты едешь? До моей? Надеюсь». И вот объявлена твоя станция. И вправду, он выходит на ней. Только встаёт парень раньше тебя и идёт куда-то вглубь поезда. Позже поднимаешься и ты. Выходите из поезда и ты не спускаешь взгляда с идущей впереди толпы. «Ловишь» его русый затылок и идёшь вперёд. Ещё несколько секунд и ты больше никогда его не встретишь. Останутся лишь мыльные воспоминания, а ты так и будешь гадать, откуда у него этот шрам.