История одного фикрайтера

      — Он засунул свой… Запихал свой… Засандалил?.. Забил болт… Бля! — он порывисто захлопнул крышку ноутбука и треснулся о неё же лбом. — Это катастрофа!       Катастрофа? Не то слово! Лерчик пребывал в ужасе: говорят, талант не пропьёшь, но, похоже, именно это и случилось. Юный писатель гомоеблятских рассказов на веки вечные потерял вдохновение. Настолько потерял, что всерьёз уже был готов принести кого-нибудь в жертву Сатане.       Случился сей писательский апокалипсис неделю назад, когда Валерку бросил парень, мудозвон эдакий. И плевать бы Лерчику на это, да вот муза хвостиком махнула и была такова. Все беды от недотраха, сделал вывод горе-фикрайтер и успокоился. Ненадолго. Шутки шутками, а дело-то действительно не шло. Каждый раз, когда он открывал «Word», случался ступор. Парень мог просидеть полчаса кряду, но так и не напечатать ни слова.       Раньше такого не было. Валера всегда писал взахлёб и искренне любил радовать главой-другой своих преданных читателей. А тут на тебе! Всё, баста, карапузики, кончился музон! Хоть в простыню заворачивайся и на кладбище ползи. На кладбище пропащих слэшеров.       Валерий схватил мобильник и, невзирая на поздний час, быстро ткнул на номер своего лучшего друга. Через десяток длинных гудков в трубке раздалось лаконичное и очень сонное:       — Пидор.       — Да, солнышко, я тоже тебя люблю.       — Ты на время смотрел? Три часа ночи.       И тут Валерку прорвало.       — Вовка-а! — провыл он. — Всё, пиздец мне!       — Ну, и что на этот раз случилось?       — Не видать мне фикбуковского олимпа, как яиц своего бывшего.       — Крайне информативно, — спокойно отметил друг.       — Творческий запор у меня.       — А другого, случаем, нет? — ехидно поддели на том конце линии.       — Нет, мой юный копрофил, не дождёшься, — в тон ответил Лерчик.       — Уел, — снисходительно ответил Вован и вздохнул: — Порнушку посмотри какую-нибудь забористую.       — Мне трафик не позволит. О! А можно у тебя дома прон глянуть?       — Ну вот ещё! — возмутился парень. — Буду я смотреть гомосятскую порнуху с тобой!       — «У тебя», говорю, а не «с тобой». Но если ты настаиваешь…       — Иди на хер, Лера.       — На твой? — не преминул уточнить он.       — Спешу тебя разочаровать. Моя девушка нам не простит.       — А если бы не было девушки?       — Лера!       — Ладно-ладно, расслабься. Уже и пошутить нельзя.       — Оторвут тебе однажды хозяйство за такие шуточки.       — Блин, Вов, что мне делать-то всё-таки? — напомнил Лерка.       — Сгоняй в прокат видео. Возьми там что-нибудь на время. Посмотри. Авось, вернётся вдохновение.       — Мне казалось, что такие конторки закрыли в начале двухтысячных.       — Не, есть тут у нас одна рядом. Адресок сверю и вышлю тебе сообщением, ок?       — Бля, Вовка, ты самый лучший друг!       — Ага, кому ж ты ещё такой сдался, — Лере показалось, что в голосе друга он явственно расслышал усмешку. — Короче, жди сообщения.       — Доброй ночи, — Валерка рассеянно отключил вызов и откинулся на подушки, сжимая телефон в руке.       Вовка был лучшим другом Лерки со времен яслей. Ели из общей тарелки, спали в одной кровати, срали в один горшок. В общем, пролегла между парнями красная нить судьбы. Толщиной в кулак, не меньше. Валера до сих пор помнил, как признался другу в своей ориентации. Он был готов получить по роже, или ещё чего похуже, но Вовка невозмутимо ответил, что знал об этом давно, и ему было бы плевать, даже будь Валерка зоофилом. С его причудами он как-нибудь сможет смириться.       Вибрация отвлекла парня от мыслей, и он глянул на экран телефона. В сообщении от друга значился адрес, с подробностями на тот случай, если страдающий топографическим кретинизмом Лера не найдёт нужного места.       — Держись, творческий!.. — подняв кулак, заорал на всю квартиру он.       — Заебал шуметь! — красноречиво послышался из-за стенки голос соседа.       — Держись, творческий запор, — шёпотом продолжил Лерка. — Я тебя победю… Побежду… А, похер.