Между в волком и охотником

«Научи меня драться» .POV: Рейчел После. Слово без времени. Слово, в котором всё стало иначе, но ни к чему ты не готова. После Девкалиона. После криков, костров, крови, которая въелась в кожу. После тех слов, что он успел прошипеть перед смертью, глядя в сторону Дерека: “Ты всё равно останешься один. Она — не твоя.” Они преследовали. Тишина в доме Арджентов стояла особенная — будто слишком плотная. Такая, что оседала в лёгких и мешала говорить. Я сидела на кухонном стуле, обхватив кружку горячего чая ладонями. Пальцы дрожали. Не от холода — от всего, что случилось. От всего, что больше не случится. — Ещё не верится, что он мёртв, — прошептала я в сторону. Не глядя на Криса. Он стоял у плиты, что-то делая с утренним кофе. Медленно. Спокойно. Как будто знал, что такие вещи нужно делать медленно, когда рядом кто-то еле держится. — Верится, — сказал он. — Просто не сразу в это признаёшься. Я замолчала. Только сжала кружку сильнее. — Научи меня. — Чему? — Драться. Он повернул голову. Взгляд — медленный, изучающий. Как будто видел меня заново. — Ты же знаешь, это не игрушки. Не кино. Это значит — боль. Удары. Сломанные пальцы. Мышечная память. Это… — Это значит, что если в следующий раз кто-то накинет мне мешок на голову — я хотя бы вывернусь. — Хорошо, но если что, я тебя предупреждал. Тренировочная площадка за домом Арджентов (утро следующего дня) — Нож в руку бери крепче. Так, как будто это продолжение твоей кости. — Он холодный. — Привыкай. Он стоял рядом, внимательно следил, как она сжимает тренировочный нож. Его движения были строгими, размеренными. Рейчел держалась спокойно, но он видел — руки дрожат. Не от страха. От напряжения. Как будто тело ещё не привыкло к тому, что теперь оно должно защищать. — Стойка неверная, — сказал он, подходя ближе. Он взял её за локоть. Легко, но твёрдо. Она вздрогнула. Почти незаметно, но он это почувствовал. — Я просто показываю, — коротко сказал Крис. — Я знаю. — Расслабь плечи. Так ты теряешь баланс. — А если не могу? Он поднял брови. — Тогда ты падаешь. Резко перехватил её запястье, развернул корпус. — Вот так. Удар сверху. — Его рука провела её ладонь вперёд. — Не от плеча, от центра. — Я не чувствую центр. — Почувствуешь. Он отпустил её. Сделал шаг назад. — Нападай. — Серьёзно? — Это не игра, Рейчел. Она выдохнула. Потом шагнула вперёд. Быстро. Крис отразил удар — легко, даже не задумываясь. — Ещё. Она снова. — Быстрее. Третий. — Сильнее. Четвёртый. — Как будто от этого зависит жизнь. Пятый раз он не блокировал. Дал ей врезать себе в грудь. Легко. Но всё же. Рейчел резко отпрянула. — Ты… — Я хотел, чтобы ты почувствовала. Удар — не просто движение. Это — выбор. Она смотрела на него. В её глазах не было страха. Только напряжённое недоверие. — А если я не хочу выбирать? — Тогда ты снова станешь добычей. ⸻ POV: Рейчел Я думала, что всё уже прошло. Что кошмары, пещера, крик Девкалиона, слова о том, что мое сердце — не с тем, с кем она думала, — всё это растворится. Но когда Крис встал сзади, поправляя мою руку, показывая, как вести удар — и тут я забыла, как дышать. Он не тронул меня так, как трогают девочек. Он тронул меня как оружие. Это сбивало. Пугало. Злило. И возбуждало. Не в том смысле, в каком мне было бы легче признать. А в другом — глубинном. Там, где перепутано всё: тепло чужой ладони, сила, строгость, и то, что он даже не думает обо мне никак. Ни как о женщине. Ни как об угрозе. Ни как о равной. Я— пустое место, которое он заполняет знанием. — Почему ты это делаешь? — вдруг спросила я — Потому что если ты не научишься защищаться — в следующий раз мне придётся выбирать между тобой и своей дочерью. А я хочу не выбирать. Я хочу, чтобы ты сама могла выбрать себя. Мое дыхание сбилось. Я не ожидала такого ответа. — Спасибо, — прошептала я Он кивнул. — Завтра в семь. Без опозданий.