Шлак

Я обычный, глупый, странный тип. Я лежу, уставившись наверх В белый потолок, и кажется, Что бездельник я, свой праздный быт Я веду. Чего же я хочу? Каждый день отсиживаю я На работе треть своего дня, А потом, как словно заводной, Я домой иду. И каждый раз, Каждый день вот так: туда-сюда. Мысли мои крутятся в одном Направленьи будничного дня. Так проходят дни и месяца. Я без шапки выхожу в мороз, Сапоги промокли у меня, Потому что нравится ходить Мне по лужам. А потом споткнусь Где-нибудь я и набью мозоль. А я где-нибудь на грязи поскользнусь И приду заляпанным домой. Кто-то увидает невзначай, Как я веселюсь под гром грозы И иду по грунту без зонта, Металлический браслет плюс у меня. Молния ударит в дерево, Где сидел минуты две назад. А я буду дико громко ржать — Что же за везучий я дурак? И за что меня любит судьба? Как вообще остался я живым С глупостью своею дурака? Ох, Судьба… Спасибо, я живой.