***
Они встречали рассвет.
И держа его за руку, она думала, что, может быть… Он совсем не из её мира? Всё-таки ведь реальность отличается от того, что так старательно рисуют в голове её фантазии…«Сотни часов в тишине, На максимальной глубине, Под несложные аккорды…»
Она так любила эти фантазии. Утопала в них с головой, хотелось чтобы подольше (навсегда) быть в этом маленьком нарисованном мире. Любила то, что напридумывала себе сама. Любила засыпать с мыслями о нём, а потом прокручивать во сне все эти кадры из их несуществующей жизни. Забывая о реальности, она подолгу пропадала в этих фантазиях.«В этой сказке были лишние, Начиналось на отлично, мне Не нужны чужие горизонты…»
Она видела линию там, где кончается море. И в своей голове старательно стирала её. Стирала этот горизонт, чтобы море казалось бесконечным. Не всегда горизонт твоих фантазий действительно твой. Он может оказаться и чужим, и ты с таким же успехом сотрёшь его из памяти. Она никогда не хотела этого. Не хотела, чтобы он стирался. Но он чужой. Чужой горизонт. А может быть, он не один… Сколько ещё таких, чужих?А где же он, её горизонт?
«Не забывать и не помнить, А только вспышкой во сне Читать размытую повесть о тебе…»
Она бы давно всё отпустила. Забыла и больше никогда не доставала из ящичка памяти эти картинки. Но не может.И кажется, что собственные фантазии начинают выживать её из своего нереального мира. Её, их хозяйку.
Опасная штука, этот мир грёз. И она знала это, как никто другой. И когда он брал её за руку, границы размывались, оставляя после себя только горизонт. Она шла к нему, никогда не зная, чужой ли он, или это то, что она так долго искала.«Ей не нужны чужие горизонты...»