За границей снов

Аристократ до кончиков ногтей, Мучитель архимага был изнежен, Богат, красив, но вовсе не небрежен. И воспитал достойно он детей. Есть сын. И дочь — достойный экземпляр, На первый взгляд — корыстная кокетка, Что глазками всегда стреляет метко. На самом деле — хитрый интриган. Она была с рожденья нелюдимой, Не выносила шум и яркий свет. Скрываясь в старых книгах ото всех, Она была наигранно-ранима. Осознавая внешние таланты, Она наивно улыбалась всем. Коса ее спускалась до колен… Она безбожно мухлевала в карты. Фарфоровая кожа, бездны глаз. Она была красива, без прикрас. Но красотой своей не дорожила, Привыкнув жить среди учтивых дам. Все женихи… всегда… к её ногам… Она же томной лести не любила. Аристократка. И пошла в отца Своей любовью к призрачным намёкам. Она порой смеялась: «Ради Бога! Свяжите в моей речи два конца!» А в родовом гнезде была лишь гостьей, Живя в столице. Реже — в тишине, Поэмы сочиняя при луне… А если честно, промывала кости, В скабрезных пересмешках и стишках Высмеивала всех своих знакомых. Закончив на отлично эту школу, «Их светлостей» вгоняла в липкий страх. Они, хоть и пытались, не поймали Столь дерзкого поэта. «Ветерка». Но нагло улыбались: «Лишь пока!» «Кретины. Лицемеры. Просто твари», — Печатало небесное созданье, Ехидно замечая про себя, Что «в этом балагане я своя, А значит, как они, не идеальна»…

04.08.2019