За границей снов

Мой мальчик не видит меня, только быль и небыль рисуют в душе его свой кособокий крест. Мой мальчик любил рисовать на кипенно-белом холсте яркой тушью и басмой шотландский лес. Мой мальчик любил… Нет, мой мальчик любить умеет. Он щурит на солнце свой яркий янтарный взгляд и тихо хохочет, и крест не висит на шее, и падает навзничь, и кругом идёт земля, и ветры взлетают туда, где не видно суши. Мой мальчик закатный был полон предгорных сил, и с морем внутри, это море ласкало душу и пело, шептало, о чём бы ни попросил. Мой мальчик так вырос. Теперь он рисует руны и чары выводит — взмах палочки, отблеск, звук. А раньше по стенам скакали его фигуры, рождённые кистью и жестом неловких рук. Мой мальчик волшебник. Мой мальчик ещё ребёнок. Мой мальчик приходит и с хохотом говорит: «Смотрите, у магии чисел свои законы!», кричит: «Мама, папа, я выучил этот ритм!» Мой мальчик не видит меня, только быль и небыль рисуют в душе его сказку двух равных зол. И в ярких глазах море слиться желает с небом. Мой мальчик волшебник. Мой мальчик. Мой сын. Мой Сол.

26.09.2019