Сантьяго

- Ты вернулся, - с замиранием сердца произнес художник, ощутив ладони любимого на своих плечах. - Я вернулся, чтобы сказать, что ухожу, - спокойно ответил Сантьяго. - Мы больше не увидимся? - мелкая дрожь прошла по телу Георга. - Знаешь, у меня сегодня был клиент. Мы каждый четверг встречаемся в 7.30 утра на съемной квартире, а потом он идет на работу. Я уже полтора года так его обслуживаю. Но сегодня..., - Сантьяго крепче обнял художника. - сегодня я не смог заняться с ним сексом. После этой ночи с тобой во мне что-то поменялось. Ты показал мне какой красивой может быть любовь. И если ты позволишь, я буду твоим вдохновлением. Я хочу быть частью твоего искусства, частью тебя. Ты разрешишь мне, Георг? Художник медленно повернулся и уткнулся носом в шею Сантьяго. Он не мог произнести ни единого слова, а пелена слез застелила глаза. Это то, о чём он так долго мечтал. Его любимый хочет быть рядом с ним, хочет вдохновлять и поддерживать. - Милый, все хорошо, я рядом, я твой. Теперь только твой, - прошептал Сантьяго. - Просто поверить не могу в то, что ты со мной. Больше всего на свете я, хочу чтобы только ты был моим вдохновением. Любимый, ты просто не представляешь сколько ты значишь для меня, - сквозь слёзы говорил художник. - Я завтра же разведусь с женой, а с жильем я что-нибудь придумаю. - Оу, ты оказывается женат, - удивился Сантьяго. - Это уже не важно. Ты тот, кого я ждал всю жизнь. Ты - единственный для меня, - ответил Георг, прижимаясь к любимому еще сильнее. - Я люблю тебя, Георг. И теперь, то где мы будем жить, и на какие деньги существовать, только мои проблемы. Ты не должен думать о всех этих приземленных вопросах. Я хочу подарить тебе возможность творить, мой гений. Сантьяго опустился на колени и начал нежно целовать руки любимого художника. В его сердце все сжималось от трепета к любимому творцу. Он и сам не понимал зачем ушел сегодня с утра. Было и так всё ясно, что он не сможет больше удовлетворять других мужчин. Но похоже, любимый не держит зла на него за неудавшуюся измену. Да и вряд ли он смог бы написать такую чудесную картину, будь Сантьяго весь день рядом с ним. Скорее всего они бы просто не вылезли из постели до вечера, а так у художника было время переложить все впечатления от проведенной ночи на холст. - Мне кажется, или у тебя трясутся руки от усталости? - спросил Сантьяго. - Я просто весь день работал и ничего не ел. Боялся забыть твое тело, поэтому не отвлекался. - Теперь ты будешь писать меня только с натуры, - тепло заметил мужчина. - А пока я хочу чтобы ты отдохнул и поел. Сантьяго легко организовал ужин, во время которого, они оба решили, что не будут никуда переезжать, а останутся жить в этой квартире-мастерской. Здесь зародилась их любовь, а новую мебель докупить будет не так уж и трудно. Когда уже совсем стемнело, Сантьяго зажег свечи и уложил своего художника на тот же большой матрас. Георг, сомлевший от вина и любимого рядом, лежал на груди мужчины и нежно ласкал пальцами торс возлюбленного. Сантьяго же прижимал его к себе и шептал какие-то глупости. На искренние слова любви уже не было сил. - Георг? - вдруг серьезно спросил Сантьяго. - Что? - удивился такому тону художник. - А правда, что все художники ветренные? - Почти, - тихо ответил Георг. - Как понять «почти»? - Они ветренные только до тех пор, пока не найдут свою настоящую музу, - с улыбкой ответил художник. - А дальше начинается настоящее искусство - любовь.