Тихий голос

      С того самого мгновения, с той минуты, когда мечта и тяжкий труд, объединившись воедино, достигли небес и когда кое-что намного более значимое оборвалось навсегда, мир перевернулся. И Кажется, никогда больше вселенная не обретёт равновесия. Страшные образы назойливыми птицами влетают в открытые окна. Они возвращаются снова и снова. Сколько времени прошло? Месяц? Год? А может, только один день? - Убийца! - шепчет кто-то, - Убийца! И не достаточно просто закрыть уши, когда эти голоса пробрались прямо в разум. - Что, стыдно?! Убийца! Убийца! - Пошли вон! - предпринимаешь отчаянную попытку отмахнуться от назойливого шума. - Убийца! - вторят голоса. Они всё громче, их всё больше. Звучат со всех сторон, звенят в ушах. - Я не убийца! - в гневе со стола летят книги и чертежи. С кем ты сражаешься? От кого пытаешься отбиться? - Правильно! Уничтожь орудие пытки человеческой! - возвращается лукавый собеседник. - Это не пытка. Людям нужны самолёты... - Нужны, чтобы убивать друг друга, - не унимается голос, - И ты убийца! Убийца! Усталость берёт своё. Нет больше сил спорить. Да и зачем, если даже не известно, с кем говоришь. И кажется, будто этот абсурдный диалог происходит не впервые. И кажется, что не один раз ещё эта пытка повторится вновь. - Убийца! Убийца! - от громких криков уже раскалывается голова. - Я просто... Я хотел создавать красивые самолёты... Вот и всё... - бесцельно шепчешь, обращаясь куда-то в пустоту. И хоть не этим грубым голосам адресована эта реплика, они тут же подхватывают её, кричат, - Не оправдывайся! Ты создаёшь войну! Не оправдывайся! - Не оправдывайся, - повторяет ласковый спокойный голос, - Ты не сделал ничего плохого. И почему-то становится так тепло от этого голоса. Сердце замирает. Чья-то рука аккуратно касается усталого плеча. - Наоко... - шепчешь ты, а по щекам бегут горячие слёзы. Медленно поворачиваешь голову в её сторону. - Не надо, - останавливает тихий голос. - Почему? - Ещё не время. Замираешь. Пальцы крепко сжимают родную руку. - Дзиро, - серьёзно произносит голос, - Дзиро, пожалуйста, ты только не смотри назад. Глубоко вдыхаешь. Опускаешь голову, киваешь. Слишком тяжело сейчас даётся этот жест. Молчишь. Это напрасно, ведь в тишине приходят голоса. - Убийца! Убийца! - начинают шептать они на ухо. - Убиваешь людей! Убил и её! Вздрагиваешь. Ничего не говоришь в ответ. Может, ты и сам в это веришь. - Гони их прочь, - спокойно произносит мягкий голос, - Ты слишком устал. Сжимая крепче руку, напрягаешь сознание. - Ты ни в чём не виноват, - уверенно повторяет голос, успокаивает, - Ты всё сделал правильно. Закрываешь глаза. Постепенно голоса затихают. Не веришь. Ждёшь. Всё тихо. - Ты молодец, - тёплое дыхание щекочет ухо, - Отдохни, ты слишком устал... Смотри-ка, даже уснул опять в очках, - изящные пальчики аккуратно берутся за оправу, снимают очки и кладут на стол. - Поспи, - руки касаются волос. Она целует тебя в макушку. - Поспи, - шепчет она напоследок и пропадает. - Наоко... - хочешь обернуться, но останавливаешь себя. Сон полностью овладевает сознанием. И больше нет сил ему сопротивляться. Глаза закрываются.       Проснёшься ещё не скоро. Успокоишься, поймёшь, что это был лишь сон. Но в одном будешь уверен - эти голоса больше не придут. А ещё очень удивишься, обнаружив свои очки сложенными и лежащими на столе слишком далеко, чтобы они могли оказаться там сами по себе. И точно вспомнишь, как вчера валился от усталости и засыпал, глядя на чертежи через линзы этих самых очков.