Часть 1
4 сентября 2019 г. в 00:28
Сколько же суицидов нужно,
Чтобы люди поняли наконец,
Что именно их слова причиняют боль.
Сколько же можно?
Когда наступит счастливый конец?
А боль улетит как обычная моль.
Было выкинуто тысяча слов,
Упала сотня тысяч раз,
Одна всего лишь фраза :
" Прости, дело не в тебе "
Упала сотня голов,
И одна лишь мразь,
И одна лишь гроза,
И я дарю это только тебе.
Сотни тысяч километров
Разделяют нас,
Разочарование вообще...
Нас друг от друга отвалило.
Тебе опять говорят, что ты класс,
А ты мотаешь головой, это опровергающе.
Обрати ка ты внимание,
Жизнь одна!
Также как ты! Один!
Ведь мы не знаем, что будет завтра!
Прекрати это состязание.
По английски уйди.
Забудь обо мне и обо всём остальном.
Но когда-нибудь ты тоже
Вспомнишь обо мне как о любви,
И скажешь ты такая : " Боже!"
И опять падает сердце, лови.
А кто же так опять не может,
А ты меня опять зови,
Опять порезы те на коже,
Нет хуже безответной любви.
Опять в наушниках Билли,
Мне говорят, что всё плохо, или?
Рана на сердце очень глубокая,
И под дождём опять мокну я.
Опять играет одна и та же песня :
Люби меня люби, говорить она,
Опять вспоминаю про ту месть я.
Начала не с того конá.
Как будто в первый раз,
Ты опять говоришь,
Выпускают опять тот ядовитый газ,
А ты снова молчишь.
А потом говоришь,
Что ты не любишь.
Стрелы любви закончились.
Остались только ненависть.
Невыносимая боль,
Не улетит и не умрёт, как моль.
Не сыпь на рану мне соль.
Зачем убила во мне любовь?
Выпила всю мою кровь.
Через мгновение ты со мной.
И ты ведёшь меня за собой.
Куда-то в даль и в боль.
Примечания:
И нет, я не сдохла. Был творческий крызис