Фотокарточки

      И это кажется всё такой жгучей неправдой. Запыленными фотокарточками, забытыми на письменном столе в окружении каких-то обрывков бумаг. Засвеченных, заляпанных пальцами. С каким-то дурацкими ретро фильтрами.       Сладкие воспоминания детства. Тебе пять. Лето в самом разгаре. Раннее-раннее утро. Глаза слипаются. Ужасно холодно и ничего не понятно. Незастегнутая куртка спадает с плеч и ты всё время её поправляешь. Механический голос сообщает и сообщает о отбытии и прибытии поездов. Иногда тебе кажется, что он сорвется и закричит. Перед глазами проносится огромная железная махина, мама хватает тебя за руку и тянет в неизвестность. Поднимаешь голову и встречаешься взглядом с десятками цепких любопытных детских глаз. Останавливаешься только на одной девочке. Зажмуриваешься. Осталось проявить фотографию.       Восемь. Проезжаешь свою остановку, кривляясь в зеркало заднего вида автобуса. Оглядываясь по сторонам, видишь в окнах какие-то нелепые и не свои пятиэтажки. От испуга плачешь. Добрая женщина выходит вместе с тобой, дает на проезд и сажает на автобус до твоего дома. На прощание с благодарностью смотришь в её глаза. Моргаешь. Готовая фотография.       Одиннадцать. Чудесные северные леса. Тёмные, загадочные, прохладные. Словно из скандинавских сказок про троллей. Вдалеке щебечут птицы. Жизнь есть, но отстраненно. Виляешь по маленькой тропинке, разглядывая с открытым ртом всё вокруг. Слышишь людские голоса впереди. Люди переговариваясь, собирают что-то в лукошки. Как дикий зверь, ждешь, затаившись за деревьями. Когда они уходят, подходишь к месту их поклонения. Находишь на земле маленькую синюю ягоду. Долго вертишь в руках. Черника. Закрываешь глаза и отправляешь её в рот. Трехмерное фото.       16. На цыпочках подкрадываешься к кромке воды. Ледяные капли неприятно холодят кожу. Остывший песок теперь не создаёт никакого контраста. Застываешь. Наблюдаешь как его размывает прозрачная вода, утягивая к себе в логово. Накатывает новая. Белесая пена, как на сваренном молоке. Чудные пушистые барашки. Делаешь уверенный шаг. И ещё несколько. Стоишь по колено в воде, пальцами ног зарываясь в песок. Раскидываешь руки в стороны, смотришь наверх. Обгрызанный месяц луны таинственно и тускло освещает всё вокруг. Темное небо с могучими рельефными тучами, из-за которых осторожной крысой и выглядывает лунный диск. Темная вода смыкается с темным небом. Это хочется не фотографировать. Этим хочется жить.       19. Открываешь дверь в аудиторию. Не успеваешь закрыть за собой. Даже шага сделать. Да даже вздоха. Слышишь оглушающий выстрел в ушах. Внимательный прищур синих глаз кажется только что продырявил тебе голову. Тебе больше не хочется фотографировать. Тебе хочется нарисовать.