Обострение
31 марта 2021 г., 19:54
Примечания:
В этой работе нет рифмы, нет ритма. Это отражение моего внутреннего состояния. Вот уже семь месяцев езжу к психотерапевту, и эта работа - просто сумбурное описание того, что творится в моей душе. Всем спасибо за внимание.
Я не сова. Скажи мне, что трава вросла в асфальт, и пепел снегом тает на щеках. Мне нужно время выспаться, взойти и из земли ростками вытянуть ладони. Я. Не. Сова. Я жаворонок в чьей-то мрачной сказке, в которой ЖКХ, водоканал и "дожидайтесь, оператор вам ответит, на край перезвонит". Я жду. Сплю на ходу. Вливаюсь в день короткими гудками. Мне солнце заменяет колесико из блистера, прописанное доктором - пить после завтрака, не натощак. Я не сова? Быть взрослой - полный треш, верните мне мои двенадцать. А впрочем, ну их. Я? Не сова. Невысказанных слов мой полон рот. Сосновых, травных, пыльных, из яблок сердцевинкой. Вот лето бы скорее, чтоб срифмовать сова-слова, сова-трава. Я не сова! Я в городе проросшая трава. Из пыльного асфальта, из бетона, в словах "продать бы трëшку" в объявлении. Продай уже кому-нибудь, мужик, и хрен с тобой. Рождаются слова, новорождëнные, красивые, родные. Сова влетает в слово, как в дупло, и там растит словят. Словята вырастут и вылетят словами. Я их возьму в тетрадь и приручу. Срифмуются и лето, и сова, и будет всё как прежде.
