Ускользающий свет

       Ускользающий свет… это так глупо… глупо…       Мне кажется, что я погрузился в страдание. Оставил реальную жизнь и просто… ох, вот он — я? Настоящий? Тот, который только сам себе, больше ни для кого. Я утратил реальную веру в любовь, в дружбу, мне уже все равно. Я настолько упиваюсь своим одиночеством и своими страданиями, что мне хочется выть и выть, потому что я — мазохист. Мне не нужно, чтобы кто-то жалел меня. Я это не для жалости делаю. Просто мне больно… больно… И уже ничего не поможет. Все, что ни создано, все сгорает. Кажется, все реально сгорело. И пусть. Буду пеплом. Я — пепел. Я белый пепел. Я белый пепел из снов…        Я будто теряю себя. Кто я и где? Помню ли я, где тот солнечный мальчик, что живет без истерик, депрессий и нервных срывов? Где он? Он умер? Так где же его могила? Нет, нет, черт, да ведь это какая-то некрофилия. Он похищен и никто его просто не может найти. Мой смех измучен, моя больная кожа бледна и бела. Содрогаясь в очередном бесконтрольном рыдании, я… я псих. Я — псих. Или нет? Может, я просто чувствительный? Но откуда во мне эта мягкость, почему я так странно веду себя, словно я женщина, почему я могу просто плакать, не объясняя причин даже им, почему? Где моя Родина? Где этот розовый мир, из которого я был украден и выброшен в эту помойку, я — солнечный мальчик? Из пластилина?        Я соткан… Я сделан из боли. Из боли. Из боли. Убери эту боль и от меня просто ничего не останется. Я не забуду, я никогда не забуду.        Ускользающий свет… ускользающий, ускользающий свет… Я могу так смеяться… А потом слушать давний голос из трубки, что я повесил два года назад и по щекам льются слезы, я слышу «Алло», и я слышу весь тембр. Я не могу остановить слезы. Груз прошлого на плечах придавил меня. Я просто земля, я ведь пепел, я — белый пепел, я соткан из боли и прошлого, что питает все то, что ни есть во мне, все ту грязь и всю личность… Наверное, все-таки, может быть, личность. И я болею.        Ускользающий свет… Черный свет, которого в общем-то не было. Он прекрасен. Прекрасен, потому что я так люблю плакать. Ведь это — единственное, что у меня хорошо получается. Получается плакать. Зачем я? За чем я? Кто создал меня и какой во мне смысл? Ведь во мне просто нет смысла. Что мертво, не оживет и с эти придется просто смириться. Я так люблю искать образы. Да, я — Джон Мерфи, да, я — Драко Малфой и во мне уже так много яда, что он стал мне близок.        Но…        Но…        Но я… я ведь здесь, с вами? Ответьте мне. Ах, если б упасть в эти теплые и большие объятия… Если бы поцелуй… того самого человека. Который начал это во мне… Но он так далеко и он даже не помнит, кто я… Ну… что ж…        Вдохновение слабеет. Я чувствую, как меня отпускает… Но мне не лучше. Я просто спрячу все глубоко в себе, как всегда. Однажды это убьет меня. Но пока…        Пока ты со мной, рядом. Такой же несчастный. Давай просто вместе посмотрим на ускользающий свет.