Потёмки

В последний день бросает то в жар, то в холод. В последний день наворачиваются слезы. Летний Питер проедает до дрожи. Зелёная листва стучится в окна, пытаясь успокоить. Понимаешь, что абсолютно никому не нужно и не интересно. Бродя по проспектам или будучи дома. Сдуваемый холодными потоками, бредёшь к моменту уединения. Музыка не зашивает разрывы сердца. Только сжигает плоть своими чувствами. И кажется что все глупость. Не спишь ночью потому что страшно. Потому что оно смотрит. Белые ночи не спасают от черных глаз и дыр в душе. Зайдя в метро намеренно потеряться, чтоб увидеть людей. Подумать, что не так уж и одиноко. А придя домой рассказывать котам телепатией. Думать, что еще немного и станешь как Осаму, Есенин и Буковски. Только без таланта. Белыми ночами подушка будет прятать крики и боль перемешанную с блудом. Смотреть на мосты и думать что плоть разойдется так же. И на какой-то миг заглянет облегчение. Вроде поможет. Бродить по улицам в поисках чего-то. Но возвращаясь без чего-то… Только если с большим спектром разрушающих чувств. Прекратить нормально питаться, но вечно чувствовать насыщение, словно анорексия. Замёрзшими ногами идти по лужам надеясь в них утопиться. Смотреть на наркоманов, что сидят на лавочке под окном и как бумеранг прилетает мысль спуститься к ним. Но никогда не спускаться потому что… Слушать разговоры соседей и прохожих, представляя что ты с ними. А потом срываться понимая, что тебя слышат только коты. Которым ты к черту не нужен. И опять наполнять подушку болью… Вспоминать моменты наполненные счастьем и понимать скоротечность. Закрывать шторы и выключать свет. Просто вдруг в этот раз повезет и оно сдвинется с места.