Тихо тихо ходит Слендер, или на Байкале тоже есть свои байки

Док не отвечал. Сколько я не звонил, сколько не писал - он не отвечал. Слышались либо гудки, либо холодное "Абонент временно недоступен". Я начинал потихонечку нагнетать панику в своей голове, ибо Док - бывший военный, и вообще участвует в армейских делах. Кто знает, может он там...мёртвый, холодный, или не кормленый моими пельменями?! Как же он там без меня?! Я даже готов был ему простить нашу последнюю ссору. Но только не эти равнодушные гудки. Вдали от Москвы, любимого компа и Дока я чувствовал себя всегда не очень, но сейчас был самый край моего мандража. Я просто тихонько себя успокаивал, ища дом Ивана Степановича Салдыхина. Вообще, Гремячинск - странная деревня. Бабульки чем - то жутко напуганы, молодёжи почти не видно, даже козы странные. Конечно, я не поддавался странному месту, но, сука, это было слишком даже для меня. Да ещё и галлюцинации Слендера, хотя после слов испуганной бабушки я уже не был так яро уверен, что Слендер - всего лишь бренная хуета моего мозга, вызванная дальней поездкой. С хриплым карканьем над башкой пролетели две огромные вороны - я отскочил, запнулся, и упал в канавку. Через некоторое время после падения я всерьёз размышлял о том, что надо бы начать отстрел крупных и явно опасных птиц в жилых местах, и начать уже наконец то блять, заполнять канавы землёй, ко всем ебеням! Над головой, в редеющих елях, чирикали птички. Я поднялся, зажег мятую беломорину и убрал пачку в ,уже начинающе пахнуть скунсом, сумку - пока что не встретив здесь ни одного нормального ларька (хотя бы его!), я решил, что будет куда разумней не тратить заначку на мои уже начинающие шататься нервы, а благоразумно успокоиться, прийти в себя, и начать искать таинственного адресата посылки. Думал я так примерно 5 минут, а потом споткнулся обо что - то большое. Большое и длинное. С кряхтением поднялся, в который раз теряя сигарету. - Сукаблять, за огородом надо следить луч... - я осекся. Это была не палка. Не мусор и не арматура. Я споткнулся о здоровенную бедренную кость. Я бежал из этого чертового прилеска как олень во время гона. Признаю - после того, как я увидел кость, я сделал китайскую стену. Здесь не то что происходило что - то плохое, здесь явно побывал Сотона или Ктулху - никак не меньше. Конечно, я и сам связан с военными силами. Видел мало, но стрелял метко - бывшая специализация снайпера давала о себе знать. Да и Док даже подарил одну замечательную вещь - итальянская беретта - моя тайная радость. На память остались витые драконьи татуировки на руках, да пристрастие к любимым сигаретам нашего повара. Что дальше? Записки? Плюшевые медведи? Фотокарточки двадцатилетней давности? А может сковородки и картины, висящие на деревьях?! Останавливаюсь, тяжело дыша. Спокойно, только спокойно - так же говорил толстяк Карлссон, из моего любимого детского мультика. Слендера нет, а его вид - всего лишь бред моей больной фантазии да густого тумана. Слишком густого тумана. Поднимаю глаза на стоящее рядом дерево. На корявом чёрном стволе что - то белеет. А нет, идите - ка вы в хер - я даже не подойду к дереву - я слишком умен блять, чтобы брать записку. Разворачиваюсь и решительно иду в обратную сторону. Забор. Обычный железный забор с пятнами ржавчины. Што за...?! Если честно, это было похоже на фильм ужасов. Я серьёзно - сумасшедшие старухи, не менее странный клиент, которого походу, вообще не существует, Слендер, Джигурда и бегающие неко - гитлеры со значками. Полный комплект чёрной американской комедии. Отсидев зад у забора, я осторожно двинулся вперед - шутка ли, отсидеть ноги и задницу, а потом ковылять от Слендера, едва передвигая конечности. Конечно, я до последнего в него не верил. Не не не - мысли материальны, а накликать ещё больше приключений на свою жопку я не хочу - я ещё столько дел не сделал... Я обогнул очередное чёрное поленце - Слендер явный садист, коли отрывается на беззащитной природе. Хрен ты безносый, а не маньяк. Помотав лохмами, я плюнул на осторожность и включил музыку - Нирвана всегда меня успокаивала, чего бы там Док не говорил. Сзади раздался такой знакомый влажный хруст. Не вижу смысла оборачиваться. Через секунду я летел, уворачиваясь от чёрных, в влажных блестевших пятнах, шупалец. Смысла орать не было - обычная реакция на противника, выработанная привычка в военном деле, которая отрабатывается до автоматизма и потом ты чисто инстинктивно вспоминаешь о ней в аналогичных ситуациях. Да и Слендер больно срал на мой визг - никто никуда не убежит - можно развлечься. Об этом я думал потом, когда очнулся в теплом месте, укутанный в мягкую овчину - рядом со мной сидел загорелый и коренастый старик.