Туман переживаний

Когда наступает тот момент, когда понимаешь, что на самом деле тебя родители не любят, а поклонников, о которых шутя расспрашивают дальние родственники и знакомые и вовсе нет? Когда становится ясно, что ты пережил столько, что тебе уже давно пора на сеанс психотерапии? И когда понимаешь, что в общении с подругами из раза в раз присутствует неприятное послевкусие чего-то чужого, отдаленного, в то время как раньше казалось иначе? Взросление? Переломный момент? Старость? Или забвение? Что же это?.. Я давно хотела кому-то выговориться, не ныть, а выложить всё, как есть, без прикрас и прочей мишуры.Лизе невозможно, каждый раз, когда я пыталась заговорить о чем-то тяжёлом для меня, о настоящей травме детства, об открытой ране, что-то вставало на перекос и я не могла выговорить и слова.Как же много я хотела сказать человеку, который ещё месяц назад был для меня роднее собственной матери, человеку, с которым было так хорошо и тепло разговаривать о книгах типа «Сама себе психолог», попивая особенно вкусный крепкий чай из белой керамической кружки и лежать в обнимку, переплетя руки и ноги, испытывая чувство «два пазла», потому что это было самое лучшее время моей жизни.В те счастливые 8 дней я жила в такой гармонии с собой и окружающими, что однажды, когда я поняла, что мои родители никогда бы не обращались со мной с такой любовью и заботой, как дядя подруги, у которого мы жили, внезапно мои глаза в одно мгновение наполнились слезами и я испытала такую обиду, что невозможно передать словами.Я хотела жить вечно в доме с винтовой лестницей, ведущей на второй этаж, с миллионами книжных стеллажей с бесчисленным количеством таких интересных психологических книг, каких в моей квартире никогда не было.Мою, точнее бабушкину, в которой обитает её сын, который приходится мне отцом, заполняют лишь библии в самом разном обличье и однотипные псевдохристианские сектантские книжонки.Ничего общего, как видите. _____________________________________ Затянутое облаками плаксивое серое небо и едва различимый стук колес скоростного поезда.Сочетание более чем идеальное,не хватает лишь кофе и книги в руках.Быстро пролетающие мимо меня деревья , несмотря на начало июля,были далеки от зелёного .Скорее смесь серого и болотного.Так уныло,но и так по-осеннему.Осень-моя любимица.Я могу часами,будто под гипнозом,вырезать маленькой ярко-огненной тыковке причудливое выражение лица и ничуть не обычно в такие часы за окном творится нечто невнятное.С этими мыслями,я , удачно быстро собравшись ,ехала на свой первый в жизни рабочий день. Проработала лишь 4 часа,хотя казалось-5.Спросив,отчего я такая грустная,меня порадовали 20-ю рублями(вместо 16),но я настолько устала от промывания огромных ёмкостей для замеса свежей выпечки,что еле выдавила из себя улыбку.Проведя меня до ворот,миленькая девушка,которая не выглядела на свои 30,радушно посоветовала приходить ещё,так как круассаны и приятные коллеги здесь обеспечены.Мои губы тронула лёгкая улыбка. Прийдя на вокзал ,кассирша меня обнадежила тем,что мой поезд через час двадцать.Проклиная себя за непредусмотрительность и за то, что не удосужилась посмотреть расписание,я остановилась в не очень приветливом и пахнущим не «диор блуминг букет» зале ожидания.. _____________________________________