Дождь

      Дождь. Он барабанит по крыше, стекает тонкими струйками по стеклу, пузырится и течёт по асфальту. Она стоит с чашкой горячего кофе и смотрит в окно. Город покрылся туманной завесой и впал в уныние. На улице осень — пора дождей. Мокрые листья, похожие на маленькие промокшие корабли плавают в лужах, то и дело грозясь утонуть. Обвисшие деревья стоят в безмолвии — кажется, предпочитают мокнуть в тишине. Прохладный воздух, наполненный свежестью и сыростью влетает через форточку, остужая забытый кофе на подоконнике.       Она любила дождь. Иначе не стояла бы сейчас на улице, запрокинув лицо к серому небу. Люди спешат укрыться от дождя, прячась в ближайших магазинах и киосках, накинув капюшоны и распустив зонты. Сверху это похоже на разноцветный поток, неустанно движущийся в поисках укрытия. А она одна выделялась среди этого потока, просто стоя на одном месте без зонта. Люди, зонтики — всё сливалось в сплошную линию, и она наверняка бы услышала море торопливых «чёрт, опаздываю» и подобных замечаний, если бы все звуки не перекрывал монотонный звук падающий воды.       Она снова идёт туда. В её любимое место — небольшая полянка в парке, окружённая вереницей деревьев с одной единственной скамейкой. Там она наконец сможет отдохнуть от всей этой суеты и суматохи её шумного города. Люди постоянно куда-то несутся, наступая в лужи, бубнят что-то под нос и опять куда-то бегут.       Они не любят дождь. А она любит.       Она вновь поднимает лицо к небу, принимая холодные поцелуи дождя. «Я тоже соскучилась». Она улыбается, чувствуя, как капли текут за шиворот лёгкого летнего платья, охлаждая её разгорячённую кожу. Она открывает рот и ловит капли языком, весело смеясь, как в далёком детстве. Сладко… Она жмурится от удовольствия и подставляет руки дождю. В них постепенно набирается маленькая лужица, и она прижимает её к груди будто обнимая. А затем умывается этим дождём, чувствуя безграничное счастье.       Она рассказывает ему всё.  — А знаешь, — говорит она, смотря на мокрые кусты. — Меня снова бросил парень… — она как-то грустно улыбается, а потом смеётся. — Но у меня есть ты! — и вновь её лицо озаряет улыбка, подаренная дождю.       Она часто гуляет под дождём. Ей весело с ним. Особенно, когда он игриво затекает под майку, и она хихикает, потому что ей щекотно. С волос капают капли и звонко разбиваются о мокрый асфальт.       Она любит любой дождь. И ливень тоже. То самое захватывающее ощущение, когда трещит молния, чтобы потом разразится громом. Дыхание учащается, становится неровным и от волнения трудно дышать. Воздух становится невыносимо душным, в груди всё сжимается от нетерпения, лицо пылает, и она подставляет его под ледяные струи, хлещущие по лицу с какой-то нежностью. Молния снова оглушительно прорезает небо всего в каких-то трёхстах метрах от девушки, но она продолжает стоять под дождём, зная, что её не заденет.       Он бы не допустил этого.       Люди часто злятся на дождь, проклиная его каждый раз, как он начинает свой восхитительный танец под музыку, льющуюся с небес. Она не понимает их. Ведь дождь дарит жизнь, очищает зелёные пыльные листья, смывая с них весь негатив, вновь делая их молодыми. Очищает всех. А люди, спрятавшиеся в своих комнатах так и остаются со всем этим негативом, чтобы потом вновь проклиная дождь прятаться в маленьких квартирках, не желая выходить в просторный чистый мир.       Перед самым уходом дождь дарит ощущение свежести и неповторимый запах мокрой листвы и земли. Она вдыхает его, закрыв глаза и сладко улыбаясь. А ещё дождь дарит радугу — разноцветную и лёгкую. Она наслаждается ей и идёт к своему дому, согреваемая лучами осеннего солнца. Берёт в руки уже остывшую чашку кофе и делая глоток, тихо шепчет:  — Ещё увидимся.