Знаете, почему я люблю бабочек?

Суровая ночь неотступно приближалась. Птицы затихли. Кровавый закат медленно мерк, уступая место звёздам. Мистер Альт закурил сигару и посмотрел мне в глаза. — Знайте, почему я люблю бабочек? — спросил он, затянувшись. — Почему же? — спросил я. — Потому что некоторые из них живут всего несколько дней и умирают — говорил он, стряхивая пепел — Людям свойственно полагать что у них полно времени в запасе, а значит свою жизнь можно растачивать на всякие несущественные пустяки, но это — одна из самых ужасных ошибок человека. Время идёт, жизнь протекает, и только мы решаем — быть в самом сердце этого потока, или отсиживаться на берегу. Бабочки проживают свою короткую жизнь максимально используя своё время и возможности. Человек, который осознал скоротечность жизни, никогда не будет тратить своё время впустую, нет. Он будет стремиться в высь, туда, где он ещё не бывал. Я восхищаюсь такими людьми. Я смотрел ему в глаза. В них читалось пережитое горе, полная тяжестей жизнь и суровый нрав человека, которому пришлось очень рано повзрослеть. Мистер Альт приходил каждый день, в одно и то же время, но все равно неожиданно, заваливался в просиженное красное кресло, закуривал и изрекал какую-нибудь фразу. Пусть она была грубая и неотесанная, но смысла в ней было надпорядок больше, чем в некоторых раскрученных книгах о самопознании. В этом человеке сочетались тяжелый характер и добродушие, консервативность и способность принимать нечто новое. Мне оставалось только слушать его, ведь упускать такой источник чистой, концентрированной мудрости, было бы ужасной ошибкой. Мистер Альт залпом опустошил бокал и, прихрамывая на правую ногу, направился к выходу. На пол пути он развернулся, подошёл к стойке и положил на неё купюру. — Чаевые. — сказал он, ухмыляясь. — Спасибо. — ответил я. — Ждите завтра, в это же время. — Непременно. Яркий рассвет приближался, вытесняя ночь. Луна закатывалась за небосклон, уступая место солнцу. Я думал о жизни, о том, что я сделал в ней, и что останется после того, как мою душу поглотит небытие. И пусть ответ никак не приходил в голову, но само размышление на эту тему приносило мне ощущение того, что если я и не обрёл смысл жизни, то приблизился к нему. Я вышел на улицу и закрыл дверь на ключ. Ветер трепал мои отросшие волосы. Птицы щебетали, каждая на свой лад. Я уверенным шагом двинулся по мощеной камнем улице, все глубже и глубже погружаясь в бездну своих мыслей.